DÍAS Y DÍAS

Richardson Magazine - Rudtanc Dubstepre

2012-01-22T06:57:00.000+01:00

porno yakuza

2011-06-19T17:34:00.001+02:00

Expriencia estética

2011-05-17T07:28:00.013+02:00

Arte por: Stanley Donwood.

Hoy escuché por primera vez el disco entero de Radiohead, The King of Limbs. Había comprado el “news paper edition” en febrero pero en mayo empezaron las entregas postales. Si bien tenía la versión digital descargada desde hace un tiempo en mi computadora, recién hoy me dediqué a experimentar el disco como se debe hacer con los trabajos de Radiohead. Después de haber repetido el album completo unas tres o cuatro veces ya tengo una canción favorita: “Codex”. Sentí nostalgia mientras transcurrían las canciones. Miraba indiferente los mensajes del chat en mi teléfono. Bebía lentamente unas sobras de un rico vino regalo de un amigo en el fin de semana. No me quería quitar la camisa del trabajo. Estaba cómodo en mi sofá, con el sonido lo suficientemente alto como para receptar las resonancias en todas las cavidades de mi cuerpo. En Facebook me proponían participar en proyectos políticos interesantes, o quizás no tan interesantes, pero provenientes de una persona a quien estimo y admiro intelectualmente. Al final terminé negandome a la propuesta, porque mi falta de compromiso con la vida cada vez se hace más latente. Veo a mi perro, acostado, durmiendo plácidamente con la cabeza arrimada sobre el suelo, con la respiración pausada, ajeno a los problemas del mundo, a los conflictos del alma y quisiera intercambiar papeles, ser yo el perro, la piedra, una nube, una gota de agua.

Junto con el “news paper edition” de The King of Limbs, llegó un diccionario de estética que usé mientras escribía la tesis. Mis padres llegaron hoy de España y trajeron los encargos. Había enviado el set de discos a casa de mi hermana en Salamanca y había comprado por internet en una librería de la que era asiduo cliente, el diccionario Akal de estética, compilado por Étienne Souriau. Intenté adquirirlo en Quito pero no había librería donde se ofrecieran a traerlo por el precio y el peso. Valoro mucho ciertos objetos materiales que he ido coleccionando y que más allá de su valor económico representan parte de mi vida. Mis libros y mis discos son como la narración de mi historia. Me inicié con Albert Camus y con Pink Floyd, pero eso ya es tema de otro relato.

El disco de Radiohead. De eso estaba escribiendo y ¡que lejos estoy de hacer crítica objetiva...! Éste escrito empezó a mano en mi cuaderno negro, pero tras imprimir en el papel las primeras líneas sentí la impetuosa necesidad de ser remotamente comprendido. Albergar fantasías a sabiendas de que no son más que eso, -ilusiones-, es una de las fuentes generadoras de muchos textos de este blog, textos que se originaron en la necesidad más que en la finalidad, cualquiera que ésta fuese. Hace meses que no escribo en Días y Días, lo tenía completamente abandonado, y me apeteció publicar mis quejas en la red para los hipotéticos internautas. Quizás, como me sentía solo y nostálgico, la mera posibilidad de ser leído me entusiasmó. Radiohead, como experiencia estética fue el motor, fue la motivación. Su música melódica, a veces dulce, contrastada con sus arreglos complejos y trepidantes, de momentos dramáticos, de contundencia conceptual, de coherencia y redondez, introdujo “algo” en mi. Luego, cuando me disponía a acostarme, una frase en el prólogo de un libro de poesía que me envió mi hermana, definitivamente activó el switch: “de contenido fuertemente elegiaco, su poesía traza una honda interrogación sobre el sentimiento del tiempo, sobre la destrucción o la fugacidad de la experiencia, pero no deja de levantar también una intensa celebración de ese mismo placer que está siempre a punto de desvanecerse.” Tuve que levantarme y empezar a escribir. Escribir es una manifestación de sentir, es, como decía Pessoa: una manera de rebajar la fiebre de sentir.

Y como reacción automática desencadenada ante las líneas antes trasncritas, me dispuse a buscar un libro de mi bilbioteca. La elección no fue al azar. Mi brazo sabía lo que hacía al ir directamente a la repisa de estética, y mi mano ágilmente ubicó la siguiente página que dice: “El hombre ha buscado y ha encontrado los medios para fijar y resucitar a voluntad sus estados más bellos o los más puros, para reproducir, para transmitir, para guardar durante siglos las fórmulas de su entusiasmo, de su éxtasis, de su vibración personal y, por una consecuencia feliz y admirable, la invención de estos procedimientos de conservación le ha proporcionado a su vez la idea y el poder de desarrollar y enriquecer artificialmente los fragmentos de su vida poética con las que su naturaleza le obsequia en determinados instantes.” Paul Valéry.

Escribir es sentir, es existir; es constatar que se es y que se siente. Escribir, como una de las varias manifestacines artísticas, es dar sentido a las experiencias aparentemente fútiles y pasajeras. Valéry expone esta idea magníficamente y ha quedado impresa en mi como los gravados sobre la piedra. Y de repente comprendo porqué el hombre pre-histórico quiso dejar su huella en las pinturas rupestres encontradas en las cavernas, comprendo de dónde provino esa necesidad de expresar, y me enternece ésta extraña condición humana, tan particular y tan poética. Hoy estoy abierto, hoy lo entiendo todo. Mañana las máquinas, las responsabilidades, el tráfico de la carretera, la ansiedad por estár solo, los sonidos del teléfono,... me apartarán de la experiencia pasajera y habré olvidado. Pero hoy he escrito, he sintetizado materia, he tallado en la piedra, he superado la angustia del olvido.

The Bloody Beetroots ft. Steve Aoki - WARP

2011-03-28T07:44:00.000+02:00

Así andan las cosas por mi cabeza. De Proust a esto. No he escrito en un año y con este video empiezo mi primer post del 2011. Veamos que depara este año...

Advertencia que antecede a mi tesina.

2010-07-04T22:47:00.005+02:00

«Siempre que queremos acceder inmediatamente a la idea, echarle mano, envolverla o verla sin velo, sentimos perfectamente que nuestra tentativa es un contrasentido, que se nos aleja a mediad que nos acercamos a ella: la explicación no nos da la idea misma, no es más que una versión de segunda mano, un derivado más manejable.»

Maurice Merleau-Ponty

“Lo visible y lo invisible”

I.- Advertencia

El hombre, desde tiempos inmemoriales sintió la necesidad de dar una explicación que justificase los fenómenos que constituían su entorno, y así, durante siglos, la mitología ocupó el lugar que hoy se le ha conferido a la ciencia. Podría suponer un despropósito, tarea frustrada desde su génesis, expresar en un escrito estrictamente investigativo, las concepciones sobre lo esencial, lo sublime, contenido en el arte. Estando consciente de la tendenciosidad y subjetividad de mi discurso, propongo para la lectura de esta tesina, en que me referiré reiteradamente a los sentimientos que evoca el arte, que el lector active otros protocolos, -los de la mística o la religión-, para quizás así, superar nuestra recurrente incapacidad para justificar la experiencia estética. Los senderos que conducen al pensamiento romántico no se labran por la vía de la conciencia, porque lo absoluto e ilimitado de su ideario queda fuera de toda lógica o comprensión. El poeta inglés, Samuel Taylor Coleridge describió el estado estético de la conciencia como un momento de casi-creencia al que llamó «poétic faith», una forma de cognición en la que quedaban suspendidos voluntad y entendimiento

. Sólo a través del arte se consigue encarnar en el objeto, en la materia que conforma la obra, el sublime deleite estético, lo “invisible” a lo que se refiere el fenomenólogo francés, lo esencial y lo sublime; en suma: aquello que no se puede asir ni aprehender. En el arte se da una operación transformadora que Novalis califica de «magia», y que consiste en captar lo subjetivo en lo objetivo, lo invisible en lo visible, lo esencial en lo material. Detrás de la materia plástica, de la poesía, de la música, hay “algo” esencial, suprasensible, que se nos revela fugazmente y que, nostálgicos, debemos resignarnos con la mera contemplación de como se disipa la estela, la resonancia de “aquello” que nunca podremos poseer. Kant denominó espíritu (geist), al entusiasmo que despierta en el sujeto la contemplación desinteresada del arte. Lo espiritual, “eso” que impregna de significación a una obra y que percibimos porque se nos acelera el pulso, no es más que un “soplo de aire” que se nos escapa.

En las páginas que preceden se intentará describir el estado al que nos eleva el arte del genio en el periodo del primer romanticismo alemán, sintetizando el pensamiento de dos enormes filósofos idealistas, Immanuel Kant y Friedrich W. J. Schelling, además de las enseñanzas impartidas por mi maestro, el poeta y filósofo Antoni Marí. Me sirvo de una cita encontrada casualmente en un reciente artículo de prensa del filósofo Eugenio Trías, en que alude al arte (la música, en este caso) y que ilustra, con acierto la sutil materia que tratará el presente escrito. En el arte, «todo nos habla, nos dice, nos significa (pero siempre sin palabras). Como decía Felix Mendelssohn, ese significar “sin palabras” es muchísimo más preciso que el significar lingüístico, que se halla repleto de ambigüedades.»

La pintura, la música, la poesía, son «lenguas superiores», escribe Karl Philipp Moritz, que expresan lo que está más allá de los «límites de la facultad de pensar». En síntesis, sostendré con vehemencia que el arte es el único medio para expresar las esencias de lo sublime.

Mi experiencia leyendo a Proust. Un texto salido de la necesidad.

2010-03-19T20:20:00.011+01:00

Él

“Tendré oro, seré ocioso y brutal”

Rimbaud

Conforme leía El tiempo recobrado, construía paralelismos o analogías entre la sensación de desperdicio y futilidad de la vida de Marcel, absorbido por el encantamiento de la Burguesía decadente de su época, con la banalidad con que he vivido mi juventud: fiestas, resacas, drogas de diseño. A partir de entonces empezaron los reproches, que si bien no eran nuevos, tras tomar conciencia de ellos, adquirieron mayor intensidad. Porqué abandoné las clases de alemán, porqué, en mis años de colegio, renuncié a seguir tocando el bajo en una banda que de rock, porqué no hice ese viaje por la selva cuando me lo propuso una antigua novia a quien quería tanto. No quise referirme únicamente al pasado, perdido e irrecuperable, de modo que me concentré en el presente y futuro: he pagado el gimnasio y llevo tres semanas sin pasar por ahí, pude haber ido hoy, (no porque estaba escribiendo esto), podré ir mañana. Me planteo cada semana dejar de comprar tabaco y hacer una vida sana. Me percato de que se acumulan los libros que compro en mi velador y luego, cuando he leído la contraportada y el índice como mucho, los vuelvo a dejar reposar junto al polvo. No socializo con mujeres, no tengo novia, ni perspectivas de conseguir una. Dedico demasiadas horas diarias a perder el tiempo en Internet, tres cuentas de correo electrónico que reviso compulsivamente, Facebook, El País, prensa de Quito, y entonces me entrego a la “vorágine de hipertextualidad” y así deambulo por el infinito ciberespacio tropezando con publicidad, pornografía, ventas de segunda mano, pastillas para ser feliz, dietas milagrosas... El eterno retorno de la nada, vacío e insatisfacción.

La experiencia estética al leer la obra de Proust no me sustrajo de mis angustias y tristezas, no viví el fenómeno de la contemplación que Schopenhauer tan bien describe en El mundo como voluntad y representación. No me sumí en los placeres (por negación[1]) del goce estético, ni conseguí elevarme como un albatros y liberarme, dejando atrás el tiempo y la razón. La búsqueda y espera de que algo rompa ese habito monstruoso de la existencia persiste, como a Sísifo[2], su castigo eterno. El progresivo e incansable avance de la voluntad jamás se detuvo ni por un instante, por el contrario, acrecentó su ritmo de destrucción, haciéndome más vulnerable para que la acedía, el Spleen, la bilis negra se apoderen de mi. Afirmo aquello porque al haber adquirido un mayor grado de conciencia, -precisamente ese es el mayor aporte, la dolorosa y al mismo tiempo gratificante contribución que me ha hecho Proust-, medité con mayor profundidad mis actos y decisiones. Se que sueno excesivamente dramático y que este texto está lleno de clichés, pero en parte, al escribirlo, estoy afrontando, metafóricamente o literal, algo a lo que pocas veces supe dedicar el suficiente tiempo para reflexionar.

Genio

“Genio es la capacidad espiritual innata (ingenium)

mediante la cual la naturaleza da la regla al arte.”

Kant, Crítica del Juicio

Proust vindica que la memoria es la madre de todas las Musas, por ello, al recordar, cuando evoca la experiencia vivida, accede a otra realidad, a la “idea” Schopenhaueriana, que forjada por el genio-artista adopta forma, como el barro que se transforma en vasija. Así, el artista, por medio de la representación de la voluntad objetivada, es capaz de producir arte. De este modo Proust, concediéndonos la gracia de su genio, produce En busca del tiempo perdido. Colosal tarea en que describe minuciosamente los aspectos más insignificantes de lo que a simple vista podría parecer una novela costumbrista de personajes manieristas, sin embargo deja intencionadamente vacíos al retratar al narrador y personaje principal Marcel. La vaguedad con que lo describe a lo largo de los siete volúmenes de En busca del tiempo perdido tiene un propósito: que el lector llene esos espacios. La generosidad del proyecto Proustiano, consiste en creer en los hombres, desembarazándose del pesimismo heredado de Schopenhauer y brindándonos la oportunidad de dejar salir el genio que hay en cada lector, -para que como su personaje-, hagamos posible la escritura. El arte por el arte. Quiero decir, que Busca del tiempo perdido es un vehiculo, un artefacto diseñado para presentar una teoría del arte por medio del arte y que como obra simbiótica necesita del lector para surtir su efecto. Sin embargo para acceder a ese estado de conciencia elevado se requieren intuición y sensibilidad, de otro modo es imposible percibir las intermitencias que emite la obra de Proust. Es precisamente eso lo que hace tan interesante y rico en registros al discurso filosófico de Proust, pues son la sutileza y precisión de su uso del lenguaje y los signos lo que permite comunicar una serie de mensajes. El lector que se aproxima a En busca del tiempo perdido, tiene acceso a varios niveles de información, unos más asequibles que otros. La capacidad de la prosa de Proust para transmitir mensajes, que se mueven silenciosos e inadvertidos como las potentes corrientes submarinas, hacia la psique del receptor, hace que esta obra destaque de entre las tantas genialidades producidas en la historia de la humanidad.

Pérdida

"Vivir es ser otro.

Ni sentir es posible

si hoy se siente como ayer se sintió

sentir hoy lo mismo que ayer no es sentir,

Es recordar lo que se sintió ayer.

Ser hoy el cadaver vivo

de lo que ayer fue la vida perdida.

…”

F. Pessoa

La realidad está en fuga. En la representación, en la obra de arte, en la escritura, queda una huella, un rastro, testimonio de lo vivido. Por unos instantes la contemplación de lo representado consigue apartarnos de nosotros mismos, abstraernos; la quietud de los paraísos artificiales se convierte en ansiedad al presenciar el principio de lo que acaba. Digo que Proust, como Schopenhauer, se quedan en la ensoñación, en el éxtasis y la embriagues del arte y nos abandonan cuando más los necesitamos, en el post, cuando uno cierra el libro, cruza el umbral de la puerta del museo[3], cuando ella se levanta sigilosa en la madrugada para dejar que el frío ocupe la otra almohada y, con humildad, -o sometimiento-, nos conformamos con la desvaneciente estela de lo que hubo, de lo que fue y jamás podrá volver a ser. La representación, el arte, En busca del tiempo perdido, son maneras de decir la perdida.

Carne y hueso

“I love him who yearns for the impossible”

Fausto, Goethe

¡No todo está perdido! Las “esencias” que percibió Proust, que fueron fuerza y motivación para emprender la colosal obra (25.000 páginas de manuscrito) que acometió con, En busca del tiempo perdido, evocaron a su vez mis propias “esencias”, sumergí mi magdalena en el té y recordé. Y es quizás esa efímera evasión momentánea, que se tradujo en impetuosa necesidad logocentrista[4] de contener, registrar, documentar, transmutar en mi Moleskine negro, -sin el encanto del genio, por supuesto-, lo que será[5] la escritura de mi aventura espiritual.

***

[1] En “El mundo como voluntad y representación”. Schopenhauer dice básicamente que el placer estético es la ausencia de malestar, «…en efecto solo el dolor y la privación pueden producir una impresión positiva y, por ese lado, darse a conocer ellos mismos; el bienestar, al contrario, no es más que pura negación». (Rosset, p. 146)

[2] Me refiero al enfoque del “Mito de Sísifo” que hace Camus en su ensayo.

[3] Me interesa no tanto el arte como experiencia metafísica sino, ¿qué pasa después del arte? La triste vuelta a la realidad.

[4] Noción tomada de La Différance, (Derrida) de que hay una presencia en el lenguaje, de que en la palabra se contiene la cosa; y que yo he descontextualizado para servir a mi propósito argumentativo aduciendo la cruda constatación de que en la presencia no hay más que ausencia.

[5] En “La muerte del autor”, (Barthes) se refiere a la epopeya de la escritura moderna que realiza Proust, «realizando una inversión radical, en lugar de introducir su vida en su novela, como tan a menudo se ha dicho, hizo de propia vida una obra cuyo modelo fue su libro.»

Hybrid Icons - Jean-Luc Moerman

2010-02-12T17:48:00.005+01:00

Inaguración: Hybrid Icons 11.02.2010 al 31.03.2010

Lugar: ADN Galería C/ Enric Granados 49. 08008 Barcelona

Tras cruzar el umbral de la puerta de acceso a la galería, el blanco aséptico de las paredes se ve invadido por la pintura vírica del artista belga Jean Luc-Moerman. Carente de un marco que delimite las fronteras de lo concebido como “el cuadro”, sus denominados dibujos biomorficos adoptan formas orgánicas que como vísceras y protuberancias se expanden sobre la superficie de la pared. Utilizando una técnica próxima al graffiti y el street art, Moerman consigue que lo orgánico de su creación asalte los ojos del espectador con un uso psicodélico de la gama cromática que ofrece el spray paint. La interminable sucesión de formas aborda todo el espacio expositivo, contagia a otras obras, las invade con sus tentáculos a veces invisibles, para trasladarse dentro de ellas. Así, Jean Luc-Moerman deja su impronta, marcando como si se tratara de tatuajes a una variedad de referentes del imaginario colectivo, desde íconos de la cultura popular como Cristiano Ronaldo, Scarlett Johansson o el Ché Guevara, a los codiciados “Benjamins” (billetes de cien dolares). No queda exenta de su mordaz provocación la intervención sobre una escultura de proporciones humanas de Jesús o, utilizando una referencia perteneciente al ámbito más canónico del arte, la alteración que realiza, (evocando el ready-made de Duchamp) a Les demoselles d’Avignon de Picasso.

La pieza más potente e incisiva (como los dientes más agresivos, que arrancan la carne y nos devuelven a nuestro pasado salvaje), un bate de baseball, que en el extremo superior, por donde se golpea, lleva en relieve del rostro de Jesús; el sugerente título: “Spiritual Tool”.

Entonces salgo, huyo del ruido y la gente de la inauguración, y asumo el frío que asola la calle vacía mientras reflexiono sobre el arte contemporáneo y como éste claudicó en su pretensión de halagar los sentidos, convirtiéndose en un arte para pensar en lugar de agradar.

La subversión de los eruditos. Parte I

2010-01-24T22:55:00.008+01:00

Un grupo de editores perversos, en complicidad del autor, liberan una obra al mercado en la que existen multiplicidad de mensajes encriptados, adoptando la forma similar a la de un crucigrama, donde alineando ciertas letras de las palabras, percibe el lector, la esencia, -dice textualmente-, "la quintaesencia de la vida misma", sin estar plenamente consciente de ello.

Mientras tanto, también en Barcelona, doce ancianos siniestros de trajes afelpados, pelo cano perfectamente peinado hacia atrás y corbata gris, trabajan clandestinamente reunidos desde el sótano de un antiguo edificio institucional en el barri Gótic, almacenando, asistidos por Hakers desde distintas locaciones del mundo, en potentes servidores piratas ucranianos, todas las palabras raras que los internautas consultan en la web de la RAE, para así construir paralelamente un diccionario, -El Diccionario, que contenga la versión alternativa del lenguaje en todas sus acepciones.

dos palabras no fortuitas

2010-01-24T20:55:00.003+01:00

metonimia.

(Del lat. metonymĭa, y este del gr. μετωνυμία).

1. f. Ret. Tropo que consiste en designar algo con el nombre de otra cosa tomando el efecto por la causa o viceversa, el autor por sus obras, el signo por la cosa significada, etc.; p. ej., las canas por la vejez; leer a Virgilio, por leer las obras de Virgilio; el laurel por la gloria, etc.

esplín.

(Del ingl. spleen, bazo, hipocondría).

1. m. Melancolía, tedio de la vida.

Foto de una foto de una foto de una foto de ua fto e a oto d o.

2009-12-17T17:44:00.003+01:00

¿Algo en común entre: The XX, The Cure, Chris Issak, The Human League, Miles Davis, Tom Waits? No.

2009-12-17T12:21:00.018+01:00

Nota: He elegido el video de crystalized, su gran hit, porque es una versión acústica en Ámsterdam, a la intemperie, donde desprovistos de sintetizadores y la parafernalia electrónica, los londinenses veinteañeros Jamie Smith y Romy Madley demuestran lo simple y efectiva que es su propuesta.

Recibí un par de sugerencias por parte de amigos de quienes no respeto su criterio musical para que esuche a The xx. Dejé pasar las sugerencias. Hace unos diez días, mientras leía algo relativo a mi master, dejé que sonaran unas listas de reproducción (decir playlists en España suena medio pretensioso) improvisadas rápidamente en Spotify. Sin prestar especial atención a la música trabaje durante unas horas en mis textos mientras iban repitiéndose un par de canciones.

Así fue como descubrí el sonido seductor de The xx. Inadvertidos, se colaron en algún lugar de mi inconsciente con sus melodías pop dotadas de una extrañaza singular. Desde entonces los escucho todo el tiempo y cuando digo “todo” para quienes me conocen, saben con certeza que hablo en términos cuasi obsesivos. Hay algo en este grupo que me sorprende, una especie de aspiración de trascendencia sonora, de brillantez gratuita. Tampoco es que hayan inventado una formula nueva pero su juventud, aspecto, producción e inocencia me resultan interesantes y algo diferentes. Para comenzar, cabe adelantar que no estamos ante una de las bandas acartonadas que siguen reciclando el look grunge de los noventas como una reivindicación de moda más que de actitud. Lo mismo podríamos decir de todos los moldes sucedáneos que fueron multiplicandose después de The Strokes. Ser patán, entiéndase: escupir al público desde el escenario y cosas así, o por el contrario, ser tan indie que uno derrame lagrimas ante las proclamas progresistas neo ecologístas de las canciones ya no es tan cool como lo fue en un determinado momento. The xx recuerda al kafkiano sonido de The Cure en su album Pornography (1982), con la inconfundible impronta de esos graves sucios del bajo. Luego, está ese alucinante sonido a lo Chris Isaak, que transporta al escucha como si hubiese comido peyote mientras conduce un Mustang del ‘68 por una carretera que cruza el desierto de Nevada, persiguiendo el sol que se esconde tras las rocosas montañas. La mirada perdida en la larga carretera, de entrecortadas líneas blancas sobre las que se proyectan las sombras de los cactus.

También hay reminiscencias de los ochenteros Human Leaguel, por los coros masculino/femeninos prácticamente en dialogo que destacan en ambos casos. Y por último está el ingrediente pop. "Popular music" porque gusta a todos, ejecutivos del Corte Inglés que sintonizan la radio desde sus oficinas en las plantas altas, o madres de familia que conducen a sus hijos al colegio. Ese ingrediente comercial que está presente en toda la producción musical vigente y de venta másiva, fenómenos (en todo sentido de la palabra) como Britney Spears o la icónica Lady Gaga comparten con The xx una singular relación. En este tipo de grupos parece haber una ecuación matemática diseñada por ingenieros del sonido (al viejo estilo de Phill Spektor) para incrustar un microchip con una melodía que se repite en tus sueños, cuando te duchas, cuando te tocas, cuando conduces el Mustang imaginario del ’68.

He de admitir que me gusta y no me gusta que haya ritmos “insaciables” en mi cabeza. Pero en ésta, la era digital, (de la transformación y personalización del trabajo de otros) surge la alternativa de los remixes. El temazo trascendente, casi metafísico Hot Like Fire (Aaliyah Cover) que puedes escuchar haciendo click en el link al final del texto o la oscura versión dub de Basic Space que pueden encontrar en Internet bajo este tíutlo: Basic Space (Jamie xx Space Bass Mix).

En fin, y para que no me malentienda algún mesiánico crítico musical (predicador del canon). Sigo pensando que hay músicos que no tiene parangón con grupos nuevos de inferior categoría como el que nos atiende en este artículo. Hablar, por ejemplo, de Miles Davis, con el que verdaderamente hubo The Birth of Cool, es intentar sumar peras con manzanas. Lo mismo pasa con el monumental Tom Watis que suena como cortinas que huelen a tabaco en una estancia cerrada. Dos artistas que evocan, que provocan una serie de sensaciones completamente distintas a las de la cultura mp3. Pero la humilde intención de este artículo (y de este blog) es poner de manifiesto la vigencia de lo contemporaneo, de las nuevas creaciones y creadores.

Hot Like Fire (Aaliyah Cover)

http://blackwomen.tv/music/the-xx-hot-like-fire-aaliyah-cover/

Procrastination

2009-10-23T01:20:00.001+02:00

The Road Not Taken

2009-09-23T15:46:00.007+02:00

En este poema se resumen mi actualidad. Y no es fortuito que lo nombre ahora, desde mi adolescencia, en el colegio americano internacional, en una clase de literatura norteamericana, sentí el golpe seco en el pecho y ví los caminos separandose causandome una profunda nostalgia.

Entrañable el Robert Frost.

THE ROAD NOT TAKEN

Two roads diverged in a yellow wood,

And sorry I could not travel both

And be one traveler, long I stood

And looked down one as far as I could

To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair 

And having perhaps the better claim, 

Because it was grassy and wanted wear; 

Though as for that, the passing there 

Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay 

In leaves no step had trodden black 

Oh, I kept the first for another day! 

Yet knowing how way leads on to way, 

I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh

Somewhere ages and ages hence: 

two roads diverged in a wood, and I –

I took the one less traveled by, 

And that has made all the difference.

...

2009-08-15T22:56:00.001+02:00

Texto Amorfo

2009-07-16T14:05:00.006+02:00

Dos películas sacadas esta mañana de la estantería Terror y Género Fantástico me mantuvieron distraído durante buena parte de la tarde. Sin trabajo ni actividad altruista que ocupe mi tiempo, este verano, hosco y caluroso, se prevé peligroso para mi salud mental. En la habitación donde duermo el calor se intensifica a pesar de estar bajada la persiana permanentemente. A través de los agujeritos que quedan entre las juntas penetra el sol como lanzas, entonces pienso: sí fuese un vampiro (como el de la película) sufriría una muerte bastante cinematográfica.

Esta semana he pensando reiteradamente en la muerte. Será el calor, que como al Sr. Meursault, en una tarde infernal le condujo a apretar el gatillo contra un árabe a orillas del Mediterráneo argelino. O quizás, mi inclinación necrológica se la deba a la lunática música del compositor Bartók. Me explico, hace un par de noches fui a un concierto de cámara en el que dos pianos y unos instrumentos de percusión me trastornaron. Los sonidos disonantes producidos por los dos pianistas que convulsionaban sobre sus respectivos sillines en el escenario eran oscuros, perturbadores y lo más grave, dejaron una ostensible secuela en mi delicada psique; no cabe duda de ello. Contrario al caos aparente, Bartók ha medido y diseñado sus partituras con la precisión de un matemático, sin que ninguna nota queda al arbitrio de la improvisación. La experiencia musical fue intensa. En un determinado momento (imagino) las estructuras que sostienen la instalación de luces del escenario caen estrepitosas sobre los músicos, el metal se retuerce, focos explotan, saltan chispas, el pánico se apodera del público, el fuego se esparce sobre el telón de terciopelo negro y la sangre, la sangre derramada empaña las camisas blancas del esmoquin que llevan los pianistas. El calor.

David Foster Wallace también puede estar implicado como inductor o pieza clave en mi inusitada afición por lo mórbido. Cojo un libro suyo, Extinción, un compendio de relatos cortos publicado en Mondadori y busco en el índice un título que llame mi atención. Inmediatamente lo encuentro: El Neón de Siempre. Abro la página 177, un miércoles 15 de Julio del año 2009 a las 11h57 de la mañana y la verdad visceral de su relato me remueve desde el interior. Antecedente: El neón es luz artificial, tubos que adoptan formas infinitas, de colores atrayentes, que iluminan Las Vegas y emiten un leve pero constante buzzzzzz, como el de un insecto mecánico al servicio de lo banal. El neón es un referente de la posmodernidad, de lo vacuo y llamativo de la sociedad de lo superfluo. Al menos ese es el valor que le atribuí yo en un intento de relato que escribí en un taller literario por ahí en el año 2002 y que nunca prosperó. Pero El Neón de Siempre de David Foster Wallace no trata sobre nada de lo que he mencionado previamente y tampoco utiliza como escenario Las Vegas, por el contrario, narra el proceso mental y la convicción que llevan al personaje, un farsante (el más honesto que he leído) a suicidarse. Lamentablemente Foster Wallace también desistió de vivir, el 12 de septiembre de 2008.

Tras aquella lectura reveladora se establece un antes y un después, queda una secuela, como el hierro ardiente con que se marca el ganado; y prosigo. Mi novia me pregunta que qué me pasa. No puedo follar, tampoco quiero hablar. Hace poco me detuvo preocupada para darme buenos consejos y sinceramente traté de concentrarme pero desde la ventana de la habitación, sí, esa ventana con la persiana permanentemente bajada por la que entra el calor a través de las ranuras, podía escuchar disipándose en el viento el sonido de las alarmas de las tiendas de ropa. Incluso pude ver (otra vez en mi imaginación) a las personas saliendo con sus bolsas llenas de rebajas, ruborizadas durante el bochornoso momento de comprobar que la señorita del mostrador ha olvidado retirar el dispositivo electrónico anti-hurto. Presuntamente culpables ante la mirada inmisericorde de los compradores que pululan por las estanterías cercanas a la puerta. Inicia el repaso de la conciencia sospechosa hasta que las manos nerviosas encuentran aquella factura que justifica el pitido y permite levantar la mirada con orgullo redentor.

La comunicación es unilateral y ella lo nota, desiste. Salimos a la calle de la mano, sigue haciendo calor, buscamos una actividad para evadirnos. Propongo el cine, una película española con Penélope Cruz.

El plan de cine no prospera así que nos separamos. Llevo caminando por la ciudad un buen rato con mi computadora al hombro. El peso es molesto pero me recuerda que en la travesía hay sacrificios. Busco señales wifi (y espirituales) en las bancas de los parques y esquinas de la ciudad pero no las encuentro. Decido ir a un café que me gusta mucho y donde se que puedo conectar, literalmente. Inserto los auriculares y subo el volumen al máximo, hasta el nivel en que pongo en riesgo mi futuro auditivo. En fin, la selección que he hecho para está tarde empieza con las infecciosas cuerdas del bajo de “Bullet in the Head” de Rage Against the Machine. Me acompaña un té verde que bebo a sorbitos para que dure largo, no tengo más que algunas monedas de Euro y pienso quedarme aquí escribiendo durante mucho tiempo.

Escribo y luego leo pero no me gusta. Recorto, altero y modifico, nada me satisface. De repente mis costillas se abren a lo Cronenberg como dos manos con los dedos extendidos. El sonido que producen mientras se rompen es horrible. Una vez sucedido este fenómeno, queda expuesta mi carne viva, latiente. Me desdoblo. Mi alma sale como un fino vapor por el boquete que tengo en el pecho y atraviesa la mesita rectangular de mármol para tomar el contorno del cuerpo humano hasta posarse contemplativa en la silla de enfrente. Lee. Critica con severidad este texto amorfo, utiliza palabras ofensivas que yo no hubiese elegido para no ser cruel e hiriente, o sencillamente educado. Pero el vapor con forma humana destruye mis aspiraciones de seguir escribiendo y reparte gratuitamente calificativos que ahora no me apetece transcribir. Entonces, mi cuerpo, sin alma, para defenderse del desprecio, esgrime un argumento: -Para apreciar una lectura, el lector requiere implicarse, hacer el esfuerzo por entender y releer las oraciones. Es meritorio escribir claro y conciso, dice, ser asequible, pero esto no es un manual de instrucciones para la instalación de un nuevo software en tu ordenador, la literatura requiere compromiso.

Homenaje póstumo a D.

2009-03-28T17:01:00.011+01:00

Debió ser principios de Otoño del 2003, estamos en Madrid A, D y yo. D fue mi pareja durante un tiempo pero nuestra relación nunca prosperó; era una majadera caprichosa. Poco después de nuestra ruptura, D viaja desde Montpellier para visitar a A, sin lugar a dudas, ellas son inseparables amigas pero me convenzo de que todavía soy importante. Percivo algo de celos, en todo caso, pretendemos todos ser amigos y ese día los tres tomamos pinchos y cañas, hablamos de cine, salimos a bailar Drum n’ Bass, nos probamos ropa sin comprar nada y descansamos por la tarde bajo una Acacia centenaria en el Parque del Retiro.

D duerme con A en Conde Duque, a un par de cuadras de mi apartamento frente a los Cines Renoir. Hemos quedado al día siguiente a las 13h00’s, en las puertas del Thyssen Bornemisza para visitar la segunda planta y dedicarnos expresamente a las salas de los Expresionistas. Creo en la puntualidad. Ellas no llegan y estoy cansado de esperar. Compro mi entrada y le doy al play de mi discman (sí, esas épocas se andaba con discman). Defraudado empiezo a recorrer las salas. No me concentro ante los cuadros, elucubro argumentos irrefutables, compruebo la hora compulsivamente y en un ademán de histeria me retiro violentamente los audífonos pensando que ellas susurran mi nombre entre risas. Los Expresionistas que tanto aprecio no evocan nada. Siento ira.

Regreso al vestíbulo, ha pasado más de una hora y no hay señales de ellas. Tampoco puedo llamar porque no se por qué motivo A no tiene su teléfono. Desisto de la colección permanente, no quiero asociarla con un mal recuerdo. Salgo a tomar aire, me siento en una banca, hace un día soleado. Hay viento que sacude las flores y arbustos geométricamente diseñados en el pequeño jardín de acceso. Sobre el pavimento, se proyectan flameantes, tres largas sombras de los banderines publicitarios de las exposiciones itinerantes. Volteo la cabeza para atrás y miro hacia arriba, como quien lo hace con hastío y sin expectativas. Luego viene ese gesto fingido tan típico que hago con la boca. Anuncian con tipografía sobria a Fernando Zóbel. Me dispongo a entrar.

Sus cuadros me absorben. Formas abstractas, líneas que emergen furiosas desde la serenidad horizontal. Usa pocos matices en sus lienzos pero a pesar de ello consigue una composición armoniosa. Estoy impactado, conmovido. Hay una selección de pinturas, que se titulan “homenajes”, y son un tributo a distintos nombres de personas que no conozco. Me adentro en la oscuridad de uno de sus cuadros, como si de un océano agitado se tratase, en el que no se puede distinguir la línea que divide la negrura del mar y la noche. En el epicentro, con pulso preciso, irrumpe penetrante una esperanzadora luz, que evoca fuerza o ira (o quizás delicadeza). Esta obra parece proceder de una sensación contradictoria a la quietud y calma, sin embargo es conciliadora, consecuente, redonda al materializar los sentimientos.

A la salida compré una postal sobre la que escribí dos líneas vergonzosamente solemnes. Cuando me disponía a ir a casa me encontré con las de las letras. No estoy seguro de cómo fue mi reacción pero se que estaba alterado. Habré reclamado y ellas dado explicaciones.

Todavía conservo la postal que inició este relato, de hecho, la estoy viendo al lado de mi computador. Con respecto a D, no hizo mella con el tiempo.

* Homenaje a P. Montojo , 1964. FERNANDO ZÓBEL

Reflexiones Orwellianas

2009-03-21T10:19:00.003+01:00

Es difícil hablar de obscenidad. O bien la gente tiene miedo de escandalizarse o bien lo tiene de no escandalizarse.

George Orwell

"...veo el mundo con más complejidad que sólo con mis dos ojos"

2009-03-16T16:35:00.006+01:00

Transcribo íntegramente este artículo publicado en La Vanguardia, de Barcelona sobre Jaques Vergés, polifacético abogado penalista, inmerso en cruentas polémicas de índole ética y moral (las que tanto me gusta restregar a los conservadores). Para todos quienes NO les interesa la ley y el Estado de Derecho, recomiendo con mayor vehemncia leer esta entrevista. El último parrafo que es de dónde saqué el titulo para este artículo es estremecedor y emocionante. Y para los ávidos lectores que quieran profundizar más en el personaje propongo el documental titulado "El Abogado del Terror" de Barbet Schroeder, del que haciendo click en el vínculo puden ver un preview. Sin más que decir, que hable el abogado. (...ojo! que no se trata de Keanu Reeves)

El "abogado del terror"
"Quiero defender a los grandes criminales, incluido Bush"

Vergès que ha sido abogado del nazi Klaus Barbie, del terrorista Carlos o de los militantes del FLN argelino durante los años de plomo de la lucha por la independencia

El "abogado del terror" estuvo ayer en Barcelona. Jacques Vergès (Reunión, 1925), que ha sido abogado del nazi Klaus Barbie, del terrorista Carlos o de los militantes del FLN argelino durante los años de plomo de la lucha por la independencia, acudió ayer a Barcelona para presentar la reedición de su clásico "Estrategia judicial en los procesos políticos" (Anagrama), en el que expone su estrategia de ruptura en los juicios –el acusado se erige en acusador de los representantes legales de un sistema injusto–, repasando para ello procesos históricos como los de Jesús de Nazaret, Sócrates, Fidel Castro o Luis XVI. Hijo de padre francés y madre vietnamita, el protagonista del documental de Barbet Schroeder "El abogado del terror" se muestra inagotable pese a sus 84 años y acaba de protagonizar en un teatro de París un monólogo de dos horas, "Serial plaideur", donde se mide con Antígona o Juana de Arco.

¿Qué es la justicia, para usted?

La justicia es una institución hecha para resolver contradicciones que hay en la sociedad y que no son fundamentales. Por ejemplo, un hombre que comete un robo y dice que está en el paro, tiene cargas familiares, y no pone en duda el derecho de propiedad. El alquilado que no paga y dice quiero pero no puedo. Un hombre y una mujer que se divorcian y el hombre ha de pagar por la educación de los hijos. Por contra, y es el tema de mi libro, hay momentos en los que hablamos de una contradicción fundamental: los valores del acusado y los del juez son completamente contradictorios y es el propio fundamento de la sociedad el que se pone en duda. Por ejemplo, en Antígona, el rey Creonte rechaza honores funerarios a Polinices, su hermano, por traidor, y Antígona se pone hablar de la ley divina y le dice que no tiene el derecho de impedírselo. Y aquí hay una contradicción fundamental. Aparte de eso tomo el concepto de "proceso de ruptura", que se me ocurrió durante la guerra de Argelia.

¿Cómo se planteó el tema?

El juez militar le decía al acusado: usted es francés y por eso tenía argumentos como la Constitución francesa o el reconocimiento por la comunidad internacional del carácter francés de Argelia. El FLN es pues una organización terrorista y usted un criminal. Pero el acusado respondía: yo no soy francés, mi lengua maternal, usted lo sabe, no es la francesa, el Dios que adoro no es el mismo que el suyo, mis referencias históricas no son las mismas, tampoco las intelectuales: usted habla de Voltaire y Rousseau y yo hablo de Ibn Khaldun e Ibn Batuta. En estas condiciones considero que usted, juez, es un criminal por ayudar a mantener esta situación indigna. En ese momento la condena mayor era inevitable y lo que había que hacer era llamar a la opinión pública para hacer imposible la pena de muerte. Y esta era la estrategia que yo aplicaba. Antígona era condenada a muerte porque no había opinión pública a su favor, no había medios de comunicación, ni sindicatos, ni asociaciones. Hoy cuando jugamos a un proceso de ruptura en otra parte del mundo alguien puede levantarse para defenderlo. Y esto es la justicia para mí, una cosa hecha para resolver problemas en el interior de la sociedad, para fomentar el diálogo, pero cuando no es posible interviene una ruptura.

¿Y qué es el terrorismo?

Es una palabra muy amplia. Cuando Bush dice que declarará la guerra al terrorismo no tiene ningún sentido. Es como si en la guerra mundial alguien hubiera dicho que declararía la guerra a la artillería. Había artilleros franceses, rusos, alemanes, totalmente diferentes. No hay relación entre el terrorismo corso y el de Euskadi, o el de Irlanda y el de Bin Laden. Y se puede juzgar el terrorismo según el objetivo de los terroristas. Por otra parte la palabra terrorista se utiliza únicamente para las minorías que luchan y en cambio consideramos que es un acto de guerra la destrucción por los americanos de Hiroshima o Nagasaki, que es más grave que una bomba en un tren. O como cuando los ingleses destruyeron la ciudad de Dresde, desmilitarizada. Hay un terrorismo de Estado que no queremos ver. Por tanto la palabra terrorista es poco clara y hace olvidar un terrorismo de estado mucho más fuerte. En el curso de la guerra de Argelia había un diálogo entre un coronel y un responsable del FLN detenido. El coronel le preguntaba cómo podía justificar las bombas en las cafeterías, y él le contestaba que si fueran más ricos, tendrían aviones y los que lanzarían las bombas tendrían uniformes y se les impondrían condecoraciones y no destruirían un café sino todo un pueblo.

¿Por qué a partir de un cierto momento pasa de defender a luchadores anticoloniales a gente como Klaus Barbie, Carlos?

La tarea de un abogado es defender. Un médico que dijera yo no curo a los homosexuales que tengan sida porque estoy en contra de algunas prácticas sexuales le podríamos decir que volviera a leer el juramento hipocrático. El abogado está para defender, y no a sor Emmanuelle, ni inocentes, sino culpables. Defender no es disculpar, sino entender. Aclarar el camino que hace que hace que un hombre como nosotros llegue a cometer un acto que reprobamos. Y cuando iluminamos este camino no hacemos una cosa subversiva sino que ayudamos a la sociedad. Durante la guerra de Argelia el ejército francés practicó torturas. En los procesos del FLN enseñábamos que habíamos dado al ejército un poder policial para el que no estaba formado. No se consideraba ni prisioneros de guerra ni sujetos al derecho común a los prisioneros del FLN. Estaban fuera de la ley. Los paracaidistas se los podían quedar un día o un año. Si los americanos en vez de invitar a un capitán francés especialista en tortura a Fort Bragg, Paul Aussaresses, para formar a los marines hubieran llamado a los abogados del FLN el escándalo de Abu Ghraib no hubiera tenido lugar.

¿Ha sentido fascinación por sus defendidos, como Carlos o Klaus Barbie?

Hay acusados a los que me siento muy cercano y otros no. A Carlos lo defendí cuatro meses, luego dejé su defensa. Si Barbie estuviera vivo y me propusiera pasar una semana de vacaciones con él, no sé si aceptaría. Nuestra visión del mundo es completamente diferente. La defensa que hice de él fue sólo jurídica: no se puede juzgar a un hombre que no ha sido extraditado, ni se puede juzgar por segunda vez a un hombre que ya fue juzgado en 1954. Es defender el derecho, la forma. Si Barbie me hubiera dicho que defendiera que la raza aria es la mejor, le hubiera dicho que eligiera otro abogado.

Pero, ¿se trata de absolver a sus clientes o de mostrar sus ideas?

Depende. Hemos de explicar por qué un cliente ha llegado a hacer cierta cosa. Durante la revolución francesa el abogado realista defendió a Danton, responsable de las masacre de septiembre. Durante la Revolución francesa el abogado Chaveau-Lagarde defendió a Danton, responsable de las masacres de septiembre, pero luego cuando la reina María-Antonieta le designó para defenderlo aceptó. La reina entendió que podía defenderla pese a defender a Danton. Y la defendió con tanta pasión que al final de su defensa fue detenido.

¿Defendería al presidente de Sudán, acusado ahora de crímenes contra la humanidad?

Sí. Estamos aquí para defender a todo el mundo, incluso a nuestros enemigos. Un abogado que diga que no defiende a tal persona, le diré que no es abogado. En el caso de Camboya, donde defiende a uno de los mandatarios de los khmeres rojos, usted afirma que no hubo genocidio.
No, no he dicho eso. Los acusados primero son perseguidos por crímenes contra la humanidad y crímenes de guerra, pero no por genocidio, una palabra de la que abusamos. En segundo lugar, el cliente que defiendo dice que no tuvo responsabilidades en esto, que su puesto de presidente era ceremonial.

¿Pero no ha dicho usted que los muertos en Camboya fueron sobre todo por hambre?

Hay varias cosas. Hubo crímenes, cierto, pero se hace una amalgama con todo. Los americanos lanzaron tres veces más bombas en Camboya que en Japón. Estas bombas no contenían chocolate. Y a esos muertos se los pone en la lista de los khmeres rojos. Luego hubo un bloqueo y una hubo hambruna, y no por primera vez, ya hubo más durante la colonización francesa. No digo que no se cometieran crímenes, pero sí que no les podemos inculpar además de los crímenes de los otros.

¿Tiene límites para defender a alguien?

No, ¿hay límites para curar? Tendríamos incluso que defender a nuestro peor enemigo.¿Un juicio es como una representación teatral?
Últimamente he hecho una en París, y en ella digo que un expediente de justicia es el principio de una novela, de una tragedia. Pero de ese drama que estamos viviendo frente a nosotros el abogado es el confidente del personaje principal, el que da nombre a la obra, Coriolano, Macbeth, Karamazov, y que siempre es el acusado, incluso el criminal. Muestro cómo la tragedia de Sófocles es como un proceso, igual que el proceso de Juana de Arco es como una tragedia.

¿No ha habido ningún caso que le haya marcado?

El de Djamila Bouhired, claro, con la que me casé. Pero también he defendido a Cheyenne Brando, una historia patética, una chica de 25 años que se suicidó. O defendí una madre que mata a sus dos hijos y se suicida tras un periodo de divorcio horrible. O un niño adoptado que lo descubre que hace en la droga y acaba matando gente. Pero sólo me conocen por las historias de las que se habla.

¿Qué le pareció la película de Barbet Schroeder?

Es importante, dos tercios de la película enseñan 50 años de nuestra historia, con las guerras de liberación, los atentados, la represión y la tortura a través del prisma de los procesos y de las vidas individuales. El último tercio no tiene interés al lado de este gran fresco. Quizá pensó que era muy favorable y pone a un periodista con temperamento policial descubre que yo estoy en números rojos, que el banco me fiaba. O que el señor Carlos está convencido de que he querido irme a la cama con su mujer. Aunque sea verdad, no veo el interés. Y que he defendido a políticos africanos. Por qué no, también he defendido a políticos gaullistas. No le veo interés.

¿Hay alguien a quien quiera defender y no haya podido?

Quiero defender a todos los grandes criminales, incluido Bush.

¿Le fascina el mal?

No, pero forma parte de la sociedad y de la vida. Dostoyevsky era un hombre que detestaba el nihilismo pero todos sus personajes son nihilistas porque se planteaba preguntas e intentaba comprender. Hace 50 años defendí a una chica que había abortado. Eso era el mal. El fiscal le decía: has destruido una vida humana, carne de tu carne. Hoy el que se arriesga a ir a prisión no es quien aborta sino el loco que intenta impedir entrar a la clínica para llevar a cabo lo que se llama interrupción voluntaria del embarazo. Un crimen se ha convertido en un acto legítimo.

¿Y qué ha comprendido usted?

Creo que nuestra profesión es la más hermosa porque nos permite porque nos permite asumir el máximo de humanidad posible. Defendemos asesinos, celosos, sólo nosotros estamos cerca de ellos, el juez no los conoce, les hace preguntas, nosotros sí, hablamos con ellos de todo, de vida o de música. Hay una leyenda amazónica de una serpiente que lleva los ojos de todos los que come, nosotros también canibalizamos a nuestros clientes, a uno le cojo su virtud, a otro su vicio, a uno valor, a otro debilidad, y veo el mundo con más complejidad que sólo con mis dos ojos.

Quiero Quiero

2009-03-12T16:48:00.007+01:00

Quiero unas gafas Persol negras y sobrias.
Quiero una MacPro de 17 pulgadas.
Quiero unos zapatos Adidas de color fosforescente.
Quiero un nuevo repertorio de corbatas, que estoy harto de las que me pongo todos los días.
Quiero una novia de ojos verdes, preferentemente coreana, que comparta mi compromiso con la poesía de Rimbaud.

Haciendo sumas, no me da para el total
y si lo tuviera quisiera más…

probablemente una Pietro Beretta 3.80 calib. para destruir todo lo que quiero.

* Arte: encontrado casualmente en imagenes de Google por: Regina Lafay. Recomiendo visitar su perturbadora galería en la web. Con respecto al cuadro de abajo, de la misma autora, observar la fuerte referencia al romanticismo alemán, concretamente a "Caminante en un mar de niebla" de Caspar David Friedrich y quizás uno de mis cuadros favoritos.

Anonymous said...

2009-03-11T21:49:00.005+01:00

"this is really the life and the days of a post modern nihilist from the 21th century. pontential hard xanax abuse, personality disorder, post traumatic war scar from the capitalist battlefields of spain?
whatever it is you need brakes through by empowering within.
t. says the night is darkest right before dawn."

...Comentario anónimo que recibí con agrado e interés hoy en la mañana más intrasendente de mi existencia.

Escribir, escribir. Escribir es el único modo de sobrevivir.

Quijotada S. XXI

2009-03-02T19:51:00.003+01:00

No soy un Don Quijote, porque mis molinos de viento son reales y aun así, a saviendas de esta crudeza, con plena convicción y vehemencia, me enfrento contra las adversidades (entiendase, el sistema capitalista, el mundo corporativo, la esclavitud laboral, la precariedad salarial, la sumisión de los ideales, la degradación de la voluntad y la reducción de las iniciativas autenticas y creativas) No se de dónde surge la fuerza para levantarme cada mañana, Sancho no está más a mi lado y los vientos del oeste levantan contra mis ojos el polvo seco de los caminos de la Mancha.

Situación

2009-02-27T20:13:00.001+01:00

Me estoy desperdiciando como el agua de riego en el desierto
y no hay nada que pueda hacer al respecto.

Ya no puedo escribir.

Trabajo.

West Banksy

2008-12-30T01:21:00.005+01:00

No me voy a manifestar sobre lo que opino de la eminente próxima incursión israelí en la Franja de Gaza. Prefiero utilizar está foto de un grafiti de Banksy tomada en el West Bank para expresar lo que creo.

Gracias Banksy!

Obtenida de Spiegel Online.

Bon Nadal!

2008-12-23T22:32:00.001+01:00

2008-12-23T22:02:00.002+01:00

El cuestionario de Proust
Las respuestas de Roberto Bolaño

¿Cuál es el defecto propio que deplora más?.

Yo soy una persona llena de defectos y todos son deplorables.

¿Cuál es el defecto que usted deplora más en otros?. La intransigencia, la prepotencia, la intolerancia.

¿Cuál es su estado mental más común?. En los lindes de la idiotez, como casi todos los seres humanos.

¿Cómo le gustaría morir?. Haciendo el amor. (En realidad, a cualquiera le gustaría morir así.) Si después de muerto debe volver a la Tierra, ¿convertido en qué persona o cosa usted regresaría?. Un colibrí, que es el más pequeño de los pájaros y cuyo peso, en ocasiones, no llega a los dos gramos. La mesa de un escritor suizo. Un reptil del desierto de Sonora.

Y si pudiera elegir un personaje de ficción, ¿cuál escogería?. Super Ratón. Bugs Bunny. Speedy González.

¿Cuál es su mayor extravagancia?. Mi gran colección de wargames de mesa y mi pequeña colección de wargames de computador.

¿En qué ocasiones miente?. Cuando hablo de pintura abstracta. Cuando hablo de poesía metafísica.

¿Qué persona viva le inspira más desprecio?. Son muchos y ya soy demasiado viejo como para establecer un ránking.

¿A qué persona viva admira?. Admiro a las madres y abuelas de la Plaza de Mayo. A gente como ellas.

¿Qué palabras o frases usa más?. "Joder" y "coño".

¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?. Mi felicidad imperfecta: estar con mi hijo y que él esté bien. La felicidad perfecta, o su búsqueda, engendra inmovilidad o campos de concentración.

¿Cuál es su mayor miedo?. Cualquier cosa que pueda hacerle daño a mi hijo.

¿Cuál es su mayor remordimiento?. Son muchos y se acuestan y levantan conmigo y escriben conmigo porque mis remordimientos saben escribir.

¿Cuál es la virtud más sobrevalorada socialmente?. El éxito, pero el éxito no es ninguna virtud, es sólo un accidente.

¿Qué le disgusta más de su apariencia?. A los 46 años, si algo me disgustara de mi apariencia sería un gilipollas. Todo me disgusta, pero lo asumo con resignación.

¿Cuáles son sus nombres favoritos?. De hombre, Lautaro. De mujer, Carolina, Lola, María. De perro, Laika,Duque, Popi.

¿Qué talento desearía tener?. Saber tocar la guitarra. Saber jugar al fútbol. Ser un buen jugador de billar.

¿Qué le desagrada más?. La mala educación.

¿Cuándo y dónde ha sido más feliz?. Yo he sido siempre feliz. Al menos, razonablemente feliz. Y en lugares y fechas en donde la felicidad no era precisamente lo que más abundaba.

Si pudiera, ¿qué cambiaría de su familia?. Nada. Primero porque no puedo. Segundo porque es imposible.

¿Cuál es su mayor logro?. Mi mayor logro sería que mi hijo me recordará con cariño. Y que mis amigos y amigas, de vez en cuando, también. Pero eso es una batalla futura.

¿Cuál es su posesión más atesorada?. Mis libros.

¿Cuál es la manifestación más clara de la miseria?. Los niños que mueren de hambre, los que mueren por enfermedades fáciles de combatir, los niños que sufren abusos sexuales, los niños que tienen que trabajar, los que son maltratados por sus padres. La manifestación más clara de nuestra miseria y de nuestro fracaso como seres humanos es eso y es Auschwitz.

¿Dónde desearía vivir?. Si tuviera mucho dinero, en Andalucía, sin escribir ni hacer nada,pasarme el día en los bares y conversando.

¿Cuál es su pasatiempo favorito?. Ver videos hasta las cinco de la mañana.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en una mujer?. La inteligencia y la bondad, igual que en los hombres. En tercer lugar el humor, aunque si hay inteligencia y bondad el humor se da por añadidura.

¿Cuál es la cualidad que usted aprecia más en un hombre?. Vaya, creo que esta pregunta ya está respondida. Añadamos una cuarta cualidad, deseable pero no exigible: el valor.

¿Cuál es su héroe de ficción favorito?. Julien Sorel. El Pijoaparte de Marsé. Horacio Oliveira de Cortázar. El Superman de mi infancia. El atormentado Spiderman. Drácula. Sherlock Holmes. El padre Brown. Don Isidro Parodi. El Cristo de Elqui.

¿Cuáles son sus héroes de la vida real?. Los mismos que ya he mencionado. Añadiría a Misael Escuti y a Honorino Landa. Añadiría a Baudelaire y a Oscar Wilde.

Noticias Curiosas

2008-12-23T21:58:00.000+01:00

Un actor se corta el cuello en escena al interpretar un suicidio

EFE - Viena - 12/12/2008

Un actor de teatro tuvo que recibir atención de urgencia por un grave corte en el cuello cuando interpretaba el pasado sábado a un suicida con un cuchillo auténtico en el prestigioso Burgtheater de Viena.

La escena, que estuvo a punto de costarle la vida, correspondía al episodio de Maria Estuardo de Friedrich Schiller, en el que Mortimer, interpretado por Daniel Hoevels, se suicida tras conocer que un atentado contra la reina Isabel de Inglaterra había fracasado. Cuando el actor escenificó su muerte brotó sangre real, se tambaleó por el corte y cayó al suelo, a lo que el público reaccionó con un aplauso. Logró sobrevivir debido a que la hoja no seccionó la arteria carótida.

Motivos para (no) salir de fiesta

2008-08-08T23:28:00.009+02:00

Debería dormirme temprano, mañana tengo que estudiar, no tengo ni una moneda de euro así que he tenido que pedir prestado, tampoco me apetece beber ni llegar oliendo a humo. Además he dejado a medio ver Inland Empire de David Lynch, la película es arrendada y tengo ya dos días de multa. Estoy en una etapa de (supuesta) vida sana, haciendo ejercicio, comiendo fruta y verdura salvo los fines de semana que me alimento a base de kebab y alcohol. Cada salida me deja destruido, con el régimen de sueño y hambre totalmente alterado. Para los que no conocen la intensidad de la fiesta en España, aquí la noche es muy dura, empieza tarde y acaba mal, como casi todas las noches duras, me imagino, de otras ciudades. Pero bueno, es viernes, es verano, son las once y algo, hace calor, puse The Pixies – The Happening, del Album Bossanova y me entraron unas ganas de ir al Esperpento a escuchar rock potente. Ahí conozco al camarero-dj, un mexicano estudiante de cine que me invita copas y pone las canciones que le pido. En la barra abundan los personajes noctambulos y proliferan las conversaciones inesperadas.

Sin más, me peino con las manos, subo el volumen y voy a la refri en busca de un cartón de Sangría marca Carrefour. Tenía pensado mezclarla con frutas, mucho hielo y vodka. "Sangría Juguetona" la llamo. Solo que ahora no tengo ni la fruta, ni el vodka, ni las ganas de elaborar así que la bebo a sorbos rápido viendo desde el balcón la gente que baja por la calle. Me dan ganas de escupirle un chorrito a unos tipos que pasan cantando himnos de futbol y pateando basureros. No lo hago proque me da pereza y estoy apurado.

Recojo las llaves, apago las luces y ni bien cruzo el umbral de mi puerta para arrimarme a la pared mientras espero al ascensor, pienso que hoy voy a encontrarme con una nórdica que me abrace y me quiera.

Que iluso!

Me voy de fiesta.

Pero antes dejo escrito esto.

Desgracias de la era virtual

2008-07-02T17:24:00.011+02:00

Tiempo, dedicación y años invertidos en catalogar, organizar, crear carpetas, etiquetar, fechar. Álbumes de fotos, 60GB de música, playlists hechos a mi gusto, textos seleccionados y editados, correspondencia consolidada de mis tres cuentas de correo electrónico, categorizada por géneros, personas y fechas, archivos de noticias y recortes periodísticos o revistas. Miles de datos únicos y particulares que acumulados suman abstractos e intangibles Gigabytes.

Mantuve mis archivos impecables con vocación de perdurar en el tiempo. He sido muy meticuloso toda mi vida, enfermamente detallista. Hace poco perdí todo el contenido de mi computadora. Tenía mis archivos respaldados en un disco duro que misteriosamente también se daño. Me cayó la maldición tecnológica. Mi ipod tiene un problema de actitud y ahora se traba cuando le apetece, hay días en que somos como antes, inseparables, y hay otros en que ya no es fiable. Mi cámara de fotos no enfoca bien y las imágenes se ven borrosas.

La experiencia post traumática luego de mis exámenes ha sido dura. Todavía no me recupero de la cifra de capital y el valor nominal de las acciones, los estatutos sociales, el factor notorio ni la compra y venta de bonos. Me acechan en mis sueños y me despierto con sudor en la frente y una incesante jaqueca desde hace una semana. He intentado bebiendo vodka y fumando yerba pero nada me aparta de la realidad, de los números, de las paginas de los libros llenas de apuntes y de colores fluorescentes.

Tengo una mala ostia que podría partirle la cara a alguien y ese alguien tiene nombre y apellido.

Mañana me voy a Berlin, tengo tickets para Radiohead. Mi maleta está prácticamente preparada. No llevo nada salvo una guia Lonely Planet. Me voy a comprar cosas ahí en las Redutziert. Luego voy a Barcelona para mi primera entrevista de trabajo en un estudio de abogados. He metido en otra maleta un traje y corbata hecho bola con unos zapatos de cuero negros que se van a quedar en casa de una amiga en Madird. Así evito volver a Salamanca hasta que empiece agosto porque aquí veo las cosas negras y muy calurosas.

Ahora me siento un poco mejor porque oigo a todo volumen un disco super electrónico de Portishead y Kraftwerk (Electric Dimension) y estoy sentado en mi mecedora y afuera hace viento fresco que entra por la ventana. Pronto van a golpear la pared mis vecinos quejumbrosos. Cada vez se puede disfrutar menos. También me cabrea cuando pienso en los aeropuertos y los controles y las nuevas leyes que te impiden llevar una afeitadora, un tarrito de crema o unas pinzas porque con ello puedes construir una bomba. Me dan ganas no viajar en avión y coger un tren y ver el paisaje por las ventanas. El problema son las distancias y los costes. Odio los aeropuertos, sobretodo desde el 11S. Se esparció el terror y ahora todos somos peligrosos, más aun si llevamos barba. Pronto no van a poder subir karatekas ni culturistas porque podrían hacerle una llave al piloto y dejarlo knock out. También odio a las compañías low cost que inflan los precios y utilizan la publicidad engañosa para que uno termine pagando 4 veces lo que marcaba el precio inicial. El mundo mercantilista me tiene harto, las putas operadoras de teléfono que nunca contestan y te tienen esperando mientras pasa el tiempo y te cobran los minutos a un número 902. Odio a las empresas de servicios de Internet y telefonía que usan contratos de adhesión con condiciones generales de contratación que incluyen cláusulas abusivas. He vivido en carne propia la extorsión por parte de una de estas empresas y como todo consumidor indefenso me he dejado amedrentar por las coacciones y amenazas gangsteriles de enjuiciarme. Pero estoy luchando, hoy fui a la Oficina de Defensa del Consumidor y les puse una denuncia. Para algo vivo en Europa, en el primer mundo, en una civilización avanzada pero me temo que de poco sirva todo aquello frente al Gigante Corporativo France Telecom.

Me estoy peleando con todo el mundo y destilo ira. Creo que es culpa de los demás pero confluye todo en estos días. Ni el Xanax puede ayudarme ya. Quisiera tener una novia pero no entiendo a las mujeres. Hoy quería llamar a una vividora pero me da pereza tener que pasar por todo el falso proceso de cortejo y sobretodo lo más difícil, perdirle con delicadeza después del acto que se vaya de mi casa.

Mejor voy a salir en mi bici a ver si me encuentro en la calle con el enemigo éste al que le quiero atacar.

Impactos Visuales

2008-06-15T13:41:00.013+02:00

B es un tipo con suerte. Tiene un arcángel francotirador que lo protege desde las nubes, apuntando con su rifle de precisión divina a todo aquel que se le aproxima con dolo. Balas certeras caen desde las alturas y nadie queda impune, salvo B, su protegido. El arcángel, belicoso y beligerante, presiona el gatillo a discreción y reparte balas entre los mortales.

Vietnam en la ciudad.

Se desploman súbitamente los cuerpos tras el inusitado impacto, sin comprender el motivo de su absurdo final. De un orificio en la frente emanan delgadas líneas de sangre y el pavimento hace de lienzo.

Desde el cielo el autor contempla su obra y se enaltece de la similitud con un Pollock.

Mientras, camina B con la mirada en alto, sin tropiezos ni cavilaciones. Nadie le toca, nadie se aproxima y los desafortunados que lo han visto a los ojos, despavoridos, corren a tirarse de los puentes o edificios.

Tras un silencio industrial suenan las campanas, es la hora. B, impávido, acude a la biblioteca a las 8h30 de la mañana, a escribir prolificamente poesía matemática.

QotSA

2008-06-14T17:03:00.004+02:00

Video Youtube: Queens Of The Stone Age - Avon (Feat. Dave Grohl)

5 motivos por qué QotSA son la mejor banda de rock que hay actualmente:

Cuando estas cabreado y necesitas sacar tu ira puedes ponerte a patear puertas de madera hasta que salgan las astillas disparadas como proyectiles o escuchar por ejemplo el album Songs for the Deaf de Queens of the Stone Age y después pensar en resolver el problema de justificar con el arrendador lo de la puerta rota.
También se puede intentar escribir poesía matemática pero para ello se requiere de mayores habilidades, por consiguiente, pulsar play y mecerse en una silla mientras suenan los rifs de guitarras puede suponer una actividad más gratificante en lo intelectual y lo espiritual.
Porque Dave Grohl (Nirvana) tocó la batería en el Songs for the Deaf.
Porque su sonido en vivo tiene el poder de un puño cerrado.
Porque después de Tool y Rage Against the Machine pensé que no volvería a entusiasmarme cantando y haciendo gestos de mean mothafu--er hasta que ellos llegaron.

El Papa agradece a Bush "sus valores morales"

2008-06-14T14:07:00.005+02:00

Noticia Curiosa encontrada en El País.
El periodismo objetivo se agradece y no me cabe duda que El País es un gran periódico. Sin embargo con titulares como éste puedo imaginar que a veces en redacción se permiten un poco de libertades y altas dosis de sentido del humor. Me gusta el sinismo.

Echo & the Bunnymen - Broke my neck

2008-06-05T23:09:00.002+02:00

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Now playing: Echo & The Bunnymen - Broke My Neck (Long version)
via FoxyTunes

(o si no está sonando ahora has click aquí, sube el volumen a tope, odia a alguien y escucha)

I'll forget

Just what I meant
All I meant is
Lost respect
If I fall from grace
I'm dead
What I meant
Lost all track
And the way
I went
No sign of face to face
No chance of face to face

I helped myself
I couldn't help myself
I tell myself
Go on and help yourself
You can help yourself
I can help myself

No sign of face to face...

>PROBLEMA<

2008-06-04T02:33:00.001+02:00

Siempre quiero sentir más

Perec y Bolaño

2008-05-30T00:07:00.008+02:00

Publicado en Babelia de El País.

Café Perec

ENRIQUE VILA-MATAS 24/05/2008

La vida instrucciones de uso fue para muchos el último acontecimiento de la novela moderna. Bolaño recogió el guante lanzado por el autor francés.

Qué sucede cuando la gente no tiene el mismo sentido del humor? No reaccionan adecuadamente entre sí. Es lo que acaba de ocurrirme con el camarero de este Café Tabac de la plaza de Saint-Sulpice, café Perec para algunos. Decía Wittgenstein que, cuando la gente no comparte el mismo humor, es como si entre ciertos individuos existiese la costumbre de que una persona arrojara un balón a otra, y se estableciera que la otra persona tenía que atraparlo y devolverlo, y que algunas, en lugar de devolverlo, se lo metieran en el bolsillo. Decido olvidarme del camarero de humor distinto y miro hacia la iglesia de Saint-Sulpice. Estoy en el mismo lugar de observación desde el que Georges Perec, en los años setenta, se dedicaba a catalogar esta plaza y anotar de ella muy especialmente "lo que generalmente no se anota, lo que se nota, lo que no tiene importancia, lo que pasa cuando no pasa nada, salvo tiempo, gente, autos y nubes". Aquí escribió Tentativa de agotar un lugar parisino, un libro que consistía en una meticulosa larga lista de lo que había visto en la plaza a lo largo de varios días diferentes. En su momento lo leí con infinita diversión. Allí había anotado Perec todo lo que pasaba cuando no pasaba nada y había excluido de su lista sólo lo que pudiera resultar demasiado trascendente, y sobre todo lo que ya estaba "suficientemente catalogado, inventariado, fotografiado, contado o enumerado".

Estoy en el mismo lugar de observación desde el que Perec se dedicaba a anotar "lo que pasa cuando no pasa nada"

Apuro mi café y tengo un recuerdo para 'El salto en paracaídas', un breve texto genial, incluido en Nací. Cuando aún era un tierno principiante, hacia 1959, al final de una reunión del grupo de la revista Arguments, Perec pidió la palabra, y su intervención tuvo alguien la ocurrencia de grabarla. Feliz ocurrencia. Perec contó de forma tan inspirada como tartamuda una experiencia muy personal ("la cuento porque estoy un poco

... porque he bebido un poco"), una aventura de su breve paso por el paracaidismo y la historia de cómo llegó a comprender que, en la literatura y en la vida, era absolutamente necesario lanzarse, tirarse al vacío, "para persuadirse de que eso podría quizá tener un sentido que incluso uno mismo ignorase".

Entre los libros de primera hora que me cambiaron la vida estuvieron siempre los de Perec, libros que recuerdo haber leído fascinado, devolviéndole al autor, página a página, cada uno de los eufóricos balones que lanzaba. Desde el primer momento, vi que Perec era inseparable de Roussel y de Kafka, precisamente los otros dos escritores que entonces más me interesaban, pues me habían demostrado que en novela era posible hacer cosas muy distintas de las que se predicaban en mi tierra. En aquellos días, por lo que fuera, todo a veces se producía de la forma más sencilla. Y así Kafka, Roussel y Perec llegaron a mí con la máxima naturalidad, casi juntos, y después lo hicieron libros también decisivos como el ensayo novelado Maupassant y "el otro", donde Alberto Savinio, con el pretexto de hablar de Maupassant, acababa hablando de todo, y para eso le bastaba con asociar cualquier idea con el dichoso tema central, en realidad ausente. O libros como El mito trágico de "El Ángelus" de Millet, de Salvador Dalí, cuyo atractivo método de trabajo, alejado de todos los dogmas sobre la novela, se basaba también en asociaciones de ideas, asociaciones que se desplegaban en un tapiz que, al dispararse en todos los itinerarios posibles, acababa por convertirse en inagotable.

Pasa un autobús de la línea 63, y lo anoto -como todo- meticulosamente. Pasa luego uno de la línea 96, que va a Montparnasse. Frío seco, cielo gris. Pasa una mujer elegante llevando tallos en alto, un gran ramo de flores. El 96 es el mismo autobús que Perec atrapara en sus apuntes, y el mismo que luego me trasladará a mi hotel aquí en París, el Littré. Un rayo de sol. Viento. Un mehari verde. Lejano vuelo de palomas. Instantes de vacío. Ningún coche. Después cinco. Después uno. "La trama es una vulgaridad burguesa". Le adjudico la frase a Nabokov. "El estilo avanza dando triunfales zancadas, la trama camina detrás arrastrando los pies", recuerdo que respondió John Banville en una entrevista.

Es posible que estas dos citas sean como lanzar un balón que no van a devolvernos nunca todos aquellos que tienen todavía el humor de situar la trama decimonónica en un pedestal absoluto. La novela del futuro verá esa trama como una simpleza que hizo furor en cierta época y se reirá de un tópico que me machacó durante mi primera juventud, esa idea de que la novela -"como bien saben en el mundo anglosajón"- ha de privilegiar siempre la trama. Hoy me alegro de haber visto pronto que aquella idea británica sobre la novela, como sucedía con tantas otras, no tenía por qué considerarla una regla inamovible. Me moría de risa el día en que le escuché a Kurt Vonnegut decir que las tramas en realidad eran sólo unas cuantas y no era necesario darles demasiada importancia, bastaba con incorporar -casi al azar- una cualquiera de ellas al libro que estuviéramos escribiendo y de esta forma disponer de más tiempo para la forja de lo que realmente habría de importarnos: el estilo.

¿Y cuáles eran esas tramas? Vonnegut se las sabía de memoria, tenía una lista muy perecquiana: "Alguien se mete en un lío y luego se sale de él; alguien pierde algo y lo recupera; alguien es víctima de una injusticia y se venga; el caso conmovedor de Cenicienta; alguien empieza a ir cuesta abajo y así continúa; dos se enamoran, y mucha otra gente se entromete; una persona virtuosa es acusada falsamente de haber pecado o de haber cometido un crimen; una persona se enfrenta a un desafío con valentía, y tiene éxito o fracasa; alguien inicia una investigación para conocer la verdad de un asunto...".

¿Y qué sucede cuando no ocurre nada? Que termina uno a veces por acordarse de los orígenes de su fascinación por las tramas no convencionales y recuerda cuando descubrió que se podían construir libros libres, de estructuras inéditas, con asociaciones y cavilaciones en torno a centros ausentes... Son las doce y doce de la mañana. Pasa un camión Printemps Brumell. Viento. Pienso en métodos construidos con hiperasociaciones de ideas que -como en libros de Savinio o Dalí- no agotan nunca el tema en estudio y observación. Sin duda, una obra maestra absoluta de ese nuevo género fue la hipernovela La vida instrucciones de uso, donde se daban cita todas las tramas de Vonnegut, que de paso eran dinamitadas, en una operación parecida a la de Flaubert cuando en Madame Bovary acabó con el realismo a base de llevarlo hasta su extremo máximo y ser el más realista de todos. Pienso en los veintinueve años y once meses que se cumplen desde que apareciera La vida instrucciones de uso, un libro al que Italo Calvino, por variadas razones -"el compendio de una serie de saberes que dan forma a una imagen del mundo, el sentido del hoy que está también hecho de acumulación del pasado y de vértigo del vacío"- consideraba como el último verdadero acontecimiento en la historia de la novela: puzle en el que el propio puzle da al libro el tema de la trama y el modelo formal, y donde el proyecto estructural y la poesía más alta conviven con asombrosa naturalidad.

De hecho, durante un largo tiempo La vida instrucciones de uso fue para muchos, en efecto, el último verdadero acontecimiento de la novela moderna. Después, vendría un gran libro de Roberto Bolaño, Los detectives salvajes, que recogía con extraordinaria osadía y talento el guante lanzado por Perec. Día de cielo gris, frío seco. Viento. Pasa un señor con aspecto de secretario "provisionalmente definitivo" de alguna sociedad secreta de inventores de aforismos. Parece salido de una de las páginas más divertidas de Pensar / Clasificar. Podría llamarse perfectamente Bénabou. Pasa otro autobús de la línea 63. Pasa el 96. Lasitud de los ojos. Risas sofocadas. Distintos humores. Voy anotando. Alguien mueve un visillo. Tañidos de la campana de Saint-Sulpice. Se acumula el pasado y al mismo tiempo el vértigo de un vacío, lo que también anoto debidamente.

Georges Perec: Pensar / Clasificar (Gedisa). La vida instrucciones de uso (Anagrama). Nací (Abada) Me acuerdo (Berenice). El viaje de invierno (Abada). Roberto Bolaño: Los detectives salvajes (Anagrama).

Las mujeres, objetos privilegiados del deseo

2008-05-28T00:25:00.009+02:00

Fotocopié una pagina que me interesó mucho de El Erotismo, de Georges Bataille. Si leyeron el post "casillero 603" recordarán que en mi relato hacía referencia a un libro que fui a buscar en la Facultad de Bellas Artes; era éste. Pues bien, aquí, con él, pretendo hacer un ejercicio de lectura profunda y objetiva. Les invito a analizar este texto provocativo que ya ha causado bastante polémica entre las personas (especialmente mujeres) a quienes se lo he mostrado. Cabe señalar que sería conveniente que lo lean varias veces antes de acudir a la conjetura fácil, la idea preconcebida de lo socialmente aceptado o peor aun, lo políticamente correcto.

Aclaro, no lo digo yo, lo dice Bataille, uno de los grandes.

Las mujeres, objetos privilegiados del deseo

En principio, un hombre puede ser tanto el objeto del deseo de una mujer, como una mujer el objeto del deseo de un hombre. No obstante, los pasos iniciales a la vida sexual suelen ser la búsqueda de una mujer por parte de un hombre. Al ser los hombres quienes toman la iniciativa, las mujeres tienen poder para provocar el deseo de los hombres. Sería injustificado decir de las mujeres que son más bellas o incluso más deseables que los hombres. Pero, con su actitud pasiva, intentan obtener, suscitando el deseo, la conjunción a la que los hombres llegan persiguiéndolas. Ellas no son más deseables que ellos, pero ellas se proponen al deseo.

Se proponen como objeto al deseo agresivo de los hombres. No es que haya en cada mujer una prostituta en potencia; pero la prostitución es consecuencia de la actitud femenina. En la medida de su atractivo, una mujer está expuesta al deseo de los hombres. A menos que tome partido por la castidad y se esfume del todo, en principio la cuestión es saber a qué precio y en qué condiciones ella cederá. Pero siempre, una vez satisfechas las condiciones, se da como objeto. La prostitución propiamente dicha introduce sólo una práctica venal. Por los cuidados que pone en su aderezo, en conservar su belleza, una mujer se toma a si misma como objeto propuesto continuamente a la atención de los hombres. Del mismo modo, si se desnuda, revela el objeto del deseo de un hombre; es un objeto distinto, propuesto para ser apreciado individualmente.

La desnudez, opuesta al estado normal, tiene ciertamente el sentido de una negación. La mujer desnuda está cerca del momento de fusión; ella la anuncia con su desnudez. Pero el objeto que ella es, aun siendo el signo de su contrario, de la negación del objeto, es aún un objeto. Esa desnudez de un ser definido, aunque anuncie el instante en que su orgullo caerá en el vertedero indistinto de la convulsión erótica. De entrada, esa desnudez es la revelación de la belleza posible y del encanto individual. Es, en una palabra, la diferencia objetiva, el valor de un objeto comparable a otros objetos.

NATURALEZA MUERTA

2008-05-22T14:49:00.009+02:00

De la serie Naturalezas Muertas, por Dimitri Camaleonus alias Yo.

Miercoles 21 de Mayo, 2008

2008-05-22T14:29:00.004+02:00

Son las 13h37 estoy en el sótano de la Biblioteca de la Facultad de Filología. El último cuarto de hora lo he dedicado a pensar en la comida que voy a preparar para el almuerzo. Sigo pasando páginas sobre los conflictos de leyes internacionales sin ningún propósito.

Salgo con intenciones de invitar a alguien a comer en casa. Ningún amigo está disponible o todos están ocupados. El día está nublado pero hay buena temperatura. En la calle veo chicas guapas y perros de aspecto curioso.

Paso por el Mercado de la Plaza camino a casa. Se abren las puertas eléctricas y conforme entro me abordan las pestilencias del pescado, los cúmulos de grasa blancos resplandecen detrás de los mostradores y las vísceras del cerdo se tornan de colores ocres. Cuelgan miembros descuartizados de unos ganchos metálicos y las señoras muy a gusto, dialogan mientras hacen la compra. Escena costumbrista de un mercado como cualquier otro.

El olor se vuelve agresivo, cáustico. Y es precisamente ese olor el elemento que desencadena una iluminación mordaz e irreverente en mi persona. Las escamas de pescado y las fétidas verduras en descomposición que se acumulan en los basureros aportan esa inspiración necesaria para poder hablar sin tapujos sobre el amor. Así, como si de un eructo se tratara, se desprende de lo más profundo de mi estómago esta idea:

“Si no me quieres

como te quiero

entonces

no te quiero.”

* Cuadro: Ignacio Lloret de la serie Los Pecados Capitales. "SOBERBIA"

No. 15 4F

2008-05-17T00:12:00.006+02:00

1:06am Abril 03, 2008

Sigo pensando que hoy es el comienzo de algo. Las partículas en suspensión se asientan. El viento calma. Hay silencio, gran expectación. Los pájaros de cartón aparecen estáticos en su vuelo y el cielo nublado se ilumina con las luces que emite la ciudad. Aceleran grotescos los motores, gritan consignas neo fascistas, patean basureros, pitan y frenan bruscamente los muchachos. Semáforos que cambian de color y el tiempo se detiene.

1:19 Abril 03, 2008

Se ve la calle, una plaza, la noche que devora los rincones. Una silueta se fuma un punto rojo en un balcón. A un costado se proyectan sombras lyncheanas provenientes de un televisor pantalla plana LCD de muchísimas pulgadas. Hay árboles (siempre hay árboles) con raíces y un manto césped que cubre a las lombrices. Han retirado los del servicio de limpieza las hojas secas. Apilados los cartones donde duerme el vagabundo que nunca está, sólo sus cartones. Destacan los contenedores de reciclaje por sus colores fluorescentes y sus formas tan amables. Y el pavimento.

Hay algo extraño afuera. Suenan los cables del ascensor, se tensan alambres sobre poleas lubricadas de las que salen protuberancias de grasa negra. Huele a viento, huele a viernes y a noche de licor. El sonido del bolígrafo sobre el papel noble y de textura vigorosa se ha convertido en el centro de atención. La escritura es automática* las horas se diluyen. Todo está en su sitio, el desorden mio.

Pero hay algo, hay algo.

Self Portrait

2008-05-16T23:33:00.004+02:00

Egon Schiele

Nos fuimos a la peluquería

2008-05-15T23:22:00.007+02:00

Por fin un retoque a este blog. No había alterado su aspecto desde que empecé hace... ya ni me acuerdo. Pero ahora que es primavera y me siento renovado aplico unos pequeños cambios y funciones que van a hacer mas agradable la visita a quienes pasen por aquí. Espero poder poner pronto etiquetas en los archivos anteriores y añadir una foto de portada que represente lo que son estos DIAS Y DIAS.

Por lo pronto a domesticar los pensamientos con esta canción: ( Revientala a todo volumen!) TAME.

Casillero 603, Facultad de Bellas Artes. Salamanca

2008-05-09T20:09:00.006+02:00

Necesitaba un libro* así que viajé en autobús a una facultad lejana y desconocida. Caminaba por los desiertos corredores de la facultad de Bellas Artes un viernes por la mañana. El cielo estaba gris y el tiempo no se correspondía con Mayo. Los arboles que se podían ver desde las enormes vitrinas se batían con el viento y mi instinto me decía que algo grave iba a suceder. Había tomado varios cafés con la excusa de conocer el ambiente de esa cafetería, estaba ansioso y ágil de pensamiento. Leía todos los carteles y afiches pegados en las carteleras. Quería saber qué tipo de anuncios colgaba la gente. A qué manifestaciones convocaban, qué artículos pretendían vender. Qué fiestas organizaban, qué becas concedían, cuál era la tipografía predilecta o el mensaje recurrente. Desde luego que se percibía en su conjunto una tendencia más de izquierdas comparado con la ultra-conservadora Facultad de Derecho de la Universidad de Salamanca.

Las paredes estaban llenas de color lo que le concedía un aspecto desorganizado, mas humano, u orgánico si es que cabe la expresión. Miraba por los agujeros de las puertas para imaginar qué gente había en las clases, qué tipo de debates e ideas se generarían en esos ambientes liberales. Quería imaginar a una mujer hermosa, esculpiendo un desnudo en arcilla, maleable, voluptuoso. Quería estar adentro pero estaba afuera, en un pasillo desolado y silencioso.

Situaciones como aquella hacen que me sienta sólo y que evoque un sentimiento de ternura tan irracional como mi inmadures emocional. Soy de barro y me construyo-destruyo a diario. Pero a lo que quería llegar es al casillero 603, a la gracia que le concedió su dueño y al agrado que me causó leer los mensajes que en él tenía escritos. Da gusto estar cerca de artistas porque necesitan expresar. Aquí la frase a la que tomé una foto:

“ Cuando no se piensa lo que se dice

es cuando se dice lo que se piensa”

"En voz baja"

2008-05-01T12:31:00.003+02:00

No me gusta publicar cosas que no son mias por eso de la propiedad intelectual y los derechos de autor pero este artículo está tan bueno que considero que en este caso priman los intereses de difusión y acceso a la cultura. Así que para quienes no leyeron el Babelia (Cultural) del diario El País, aquí lo tienen para su disfrute.

TRIBUNA: RAY LORIGA

En voz baja

RAY LORIGA 26/04/2008

Tres escritores distintos, Carver, Wolff, Ford, y un mismo epígrafe, Realismo Sucio. Un nombre que ni es exacto ni dice nada y que seguramente provenía de un término anterior, Realismo de Fregadero, que se utilizó para definir a un grupo de cineastas de los años setenta, encabezados por Sidney Lumet, que desde las calles de Nueva York crearon un cine nuevo alejado del lustre de las producciones de Hollywood. Hubo otras muchas definiciones para Carver y sus amigos, Realismo de K-Mart, tomado del nombre de una popular cadena de supermercados de bajo precio, minimalismo... pero el más popular acabó siendo el más sucio. El padre de esta supuesta corriente vendría a ser Charles Bukowski, y los nietos incluirían a Frederick Barthelme, Ann Beattie, Bobbie Ann Mason (más primos que nietos en función de sus partidas de nacimiento), y ya a finales de los ochenta, a jóvenes escritores como Jay McInerney, o incluso Easton Ellis, que luego, con la llegada de Douglas Copland, pasaron a ser Generación X, en fin, un lío. Hasta aquí la historia oficial. La realidad es bastante más limpia, y lo cierto es que estos tres escritores, Carver, Wolff, Ford, no tenían mucho que ver entre ellos y apenas nada con sus supuestos padres, primos o hijos. Carver, el que primero saltó a la fama, era un escritor de relatos breves que siempre reconoció la influencia de Chéjov. Había sido alcohólico y pobre pero su escritura fue siempre precisa e inmaculada. Puede decirse que descubrió un bello atajo para reducir una visión muy personal de América y de sí mismo y dotarla de una naturaleza simbólica. En las pequeñas historias de Carver, como en las de Chéjov, se encontraban los ecos de un mundo que se hacía enorme precisamente por su ausencia. Los tonos de Carver han sido muy copiados pero difícilmente igualados. Su trabajo de reducción de la realidad, su microscópica obsesión, y su buen gusto a la hora de manejar la elipsis y un minúsculo pero certero efectismo, invitaron a muchos a copiar una receta que no era en absoluto tan sencilla como pudiera parecer. Su temprana muerte le convirtió en leyenda, y nos condenó a un silencio forzado muy apropiado para un escritor al que le gustaba tejer las historias en voz baja y terminarlas con un profundo silencio.

Tobias Wolff ha sido siempre un autor más conradiano, un hombre de acción y reflexión, un escritor más realista y más cerca del rumor de todas las cosas y, sin duda, el más dotado para el humor y la alegría de los tres. Mientras Carver metía la vida por un embudo, Wolff la cocinaba en un gran caldero. Su entusiasmo y su tono, que acepta por igual la tragedia, la comedia, el acertado análisis literario, y una sincera preocupación por las cosas de los demás, le alejan de la bella y tiránica letanía carveriana.

Richard Ford es, asimismo, un escritor propio y diferente. Lo que Carver reduce, y Wolff observa con gracia y cautela, Ford lo expande hasta conseguir crear un universo de lo inmediato. Su atención por el detalle y sus maneras de prolijo cronista consiguen mostrarnos las cosas aparentemente sin intervención. Ford es a menudo el escritor invisible y su mundo parece forjado por quien ve lo que ve, en lugar de imponer la memoria y el acento de quien ya lo ha visto. Por supuesto sabemos que tal cosa no es posible, y eso habla mucho y bien del talento de Richard Ford. Conseguir que lo inventado sea, o parezca, el mundo real, con su exacta cadencia y sus paisajes reconocibles, extraer de su propia experiencia el reconocimiento de la nuestra como lectores, es una tarea nada sencilla y al alcance de pocos y elegidos escritores. La carretera nunca es aburrida, nos dice Ford, pero su carretera no es la de Kerouac, sino una carretera no distorsionada por la histeria de su autor. Esto no es una puñalada al gran Jack, sino la constatación de una personalidad literaria muy diferente. Si hay algo que une a estos tres magníficos escritores es su renuncia voluntaria al ruido y la bravuconería que caracterizó a los grandes osos armados, Faulkner, Hemingway, y su descaro a la hora de narrar desde posiciones sensatas tan alejadas del narcisismo Beat. Poco más tienen en común sus enormes logros literarios que la voluntad de hacerse oír, hablando a menudo en voz baja. -

TO DO

2008-04-18T01:09:00.003+02:00

ASAP

19 de Abril de 2008:

- Terminar de estudiar el tema 6 de Derecho Internacional Privado

- Hacer la compra de frutas y verduras

- Recoger de la estación a B. 19hs.

- Limpiar el baño y aspirar el salón

- Devolver los libros a la biblioteca antes de las 14hs.

- Entender mis mentiras

"Somos lo que hacemos"

2008-04-18T00:04:00.007+02:00

Estoy fundando una empresa brutal. Un proyecto ambicioso y tenaz. Busco reclutar socios, fieles seguidores y antiguos miembros de sectas que ofrezcan lealtad absurda y absoluta. Individuos que no se basten consigo mismos y a quienes sea fácil correr su carácter. Marginados, víctimas, proxenetas, toxicómanos, fracasados, prostitutas, lanzallamas.

Interesados visitar la web para mas información: dignidadperdida.com

Soy Peligroso, pienso demasiado

2008-04-18T00:00:00.001+02:00

"Vivir es ser otro"

2008-04-06T12:22:00.019+02:00

“Vivir es ser otro…” Uno de mis poemas favoritos cuando tenía 19 o 20 años y descubrí a Pessoa. Transcribí y recorté ese poema en particular en una hoja de papel, ahora, ya amarillenta y arrugada, con faltas de ortografía y letra apurada. Es domingo y me levanté inquieto. He estado leyendo a Cioran, Lipovetsky, Baudrillard y Bolaño. Coincidente o no, todos los textos han sido oscuros, rodeados de un aura negativa o de una violencia expectante que nunca se manifiesta explícitamente pero que está latente. Dicen los entendidos sobre la obra de Montale que su pesimismo no lo enajena del mundo, sino que lo inmiscuye en él, aunque tan sólo para proporcionarle reiteradas pruebas de cuán profundo es su divorcio con aquello que lo rodea. Me identifico plenamente.

Alrededor de mi cama construí una especie de altar de libros con los que he estado buscando respuestas o mensajes en un intento de comunicarme con la vida, abriendo páginas al azar y leyendo párrafos aleatorios. Ayer, por ejemplo, antes de apagar la luz y ponerme en off, recogí del suelo “Desgarradura” de Cioran, editado por Tusquets, y en la pág. 154 el rumano me escupió la frase: “entre una bofetada y una falta de delicadeza, siempre es más soportable la bofetada”. Lancé el libro entre risas y lamentos, en la vida hay demasiada ironía.

Por agotamiento o evasión hoy elegí estudiar, saqué apuntes de Derecho Mercantil, capítulo de la constitución de las Sociedades Anónimas; dentro de lo que cabe, es más light que leer a Cioran. Pero el acecho de los poetas no me deja libre, me persigue. Y fue ahí, cuando frente a mí escritorio, en el corcho, estaba colgado ese viejo papelito que lee:

"Vivir es ser otro.
Ni sentir es posible
si hoy se siente como ayer se sintió.
Sentir hoy lo mismo que ayer no es sentir:
es recordar lo que se sintió ayer,
ser hoy el cadáver vivo
de lo que ayer fue la vida perdida.

Esta madrugada es la primera del mundo.
Nunca hubo esta hora,
ni esta luz, ni este ser mío.
Mañana, lo que sea será otra cosa,
y lo que yo vea será visto
por unos ojos recompuestos,
llenos de una nueva visión."

F. Pessoa

Entonces entendí lo que entiende cada uno al leer un poema. Y me levanté del escritorio recompuesto, lleno de una nueva visión y vine a escribir. Todo hizo sentido por un instante que luego se evaporó. Instante suficiente para ver con una nitidez brutal la primavera.
Ahora estoy saliendo a caminar.

Ámbas fotos las tomé en Barrio Alto, Lisboa.

LUNES

2008-04-05T00:56:00.007+02:00

"APRIL is the cruellest month"

T.S. Eliot

Yergamos hogueras con virutas de madera

Destrucción.

ceniza y astillas quedarán

alimento para nuevas hazañas color rosa.

Premonición: perros hambrientos roerán

huesos, en las periferias industriales.

Y una Polaroid desde atrás de la persiana

es lo único que queda:

nitidez brutal.

Mientras gestan los árboles

hojas afiladas con poemas en metal.

The Waste Land - T.S. Eliot

2008-04-05T00:22:00.003+02:00

APRIL is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering	5
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers. Fragmento de: I. THE BURIAL OF THE DEAD

2008-04-02T15:42:00.002+02:00

Joy Division - Atmosphere

Violencia

2008-04-02T15:16:00.005+02:00

"La violencia es como la poesía, no se corrige.
No puedes cambiar el viaje de una navaja
ni la imagen del atardecer imperfecto para siempre.

Entre estos árboles que he inventado
y que no son árboles
estoy yo"

R. Bolaño
de La Universidad Desconocida

2008-02-08T00:12:00.001+01:00

LEALTAD

Escribiré mi poesía en el desierto

con un 357. Mágnum cromado

que llevo en el cinto.

Y mis manos hecho puño, con la piel reseca

se hidratarán de tu sangre

cuando pare el tiempo

y pueda caminar entre la gente estática

sin dejar rastro de mi violencia.

2008-02-07T23:58:00.001+01:00

DETECTIVE SALVAJE

(Hard Boiled)

Oh detective, desenfundas tu alma de la sobaquera.

Aliento a bourbon y a coño de puta vietnamita.

Traicionaste a la ley pero no a tu instinto,

el dinero.

Transacciones en callejones sombríos,

basureros de lata resuenan

con los gatos que hurgan entre los huesos.

Te abres camino entre las balas, sigiloso

la mirada ceñida bajo el ala del sombrero.

Empuñas el caño a su sien rogando que se mueva

para justificar tu pulso al gatillo y acabar

con todo de una vez.

Vas a recoger el maletín y huir con ella a

la carretera.

Polvo y desierto te esperan

detective salvaje.

MANIFIESTO FUTURISTA

2008-01-05T02:20:00.000+01:00

Manifiesto futurista

1. Queremos cantar el amor al peligro, el hábito de la energía y de la temeridad.

2. El coraje, la audacia, la rebelión, serán elementos esenciales de nuestra poesía.

3. La literatura exaltó, hasta hoy, la inmovilidad pensativa, el éxtasis y el sueño. Nosotros queremos exaltar el movimiento agresivo, el insomnio febril, el paso de corrida, el salto mortal, el cachetazo y el puñetazo.

4. Nosotros afirmamos que la magnificencia del mundo se ha enriquecido con una nueva belleza, la belleza de la velocidad. Un coche de carreras con su capó adornado con gruesos tubos parecidos a serpientes de aliento explosivo... un automóvil rugiente, que parece correr sobre la ráfaga, es más bello que la Victoria de Samotracia.

5. Queremos ensalzar al hombre que lleva el volante, cuya lanza ideal atraviesa la tierra, lanzada también ella a la carrera, sobre el circuito de su órbita.

6. Es necesario que el poeta se prodigue, con ardor, boato y liberalidad, para aumentar el fervor entusiasta de los elementos primordiales.

7. No existe belleza alguna si no es en la lucha. Ninguna obra que no tenga un carácter agresivo puede ser una obra maestra. La poesía debe ser concebida como un asalto violento contra las fuerzas desconocidas, para forzarlas a postrarse ante el hombre.

8. ¡Nos encontramos sobre el promontorio más elevado de los siglos!... ¿Porqué deberíamos cuidarnos las espaldas, si queremos derribar las misteriosas puertas de lo imposible? El Tiempo y el Espacio murieron ayer. Nosotros vivimos ya en el absoluto, porque hemos creado ya la eterna velocidad omnipresente.

9. Queremos glorificar la guerra –única higiene del mundo– el militarismo, el patriotismo, el gesto destructor de los libertarios, las bellas ideas por las cuales se muere y el desprecio de la mujer.

10. Queremos destruir los museos, las bibliotecas, las academias de todo tipo, y combatir contra el moralismo, el feminismo y contra toda vileza oportunista y utilitaria.

11. Nosotros cantaremos a las grandes masas agitadas por el trabajo, por el placer o por la revuelta: cantaremos a las marchas multicolores y polifónicas de las revoluciones en las capitales modernas, cantaremos al vibrante fervor nocturno de las minas y de las canteras, incendiados por violentas lunas eléctricas; a las estaciones ávidas, devoradoras de serpientes que humean; a las fábricas suspendidas de las nubes por los retorcidos hilos de sus humos; a los puentes semejantes a gimnastas gigantes que husmean el horizonte, y a las locomotoras de pecho amplio, que patalean sobre los rieles, como enormes caballos de acero embridados con tubos, y al vuelo resbaloso de los aeroplanos, cuya hélice flamea al viento como una bandera y parece aplaudir sobre una masa entusiasta. Es desde Italia que lanzamos al mundo este nuestro manifiesto de violencia arrolladora e incendiaria con el cual fundamos hoy el FUTURISMO porque queremos liberar a este país de su fétida gangrena de profesores, de arqueólogos, de cicerones y de anticuarios. Ya por demasiado tiempo Italia ha sido un mercado de ropavejeros. Nosotros queremos liberarla de los innumerables museos que la cubren por completo de cementerios.

Feliz Ansiedad

2007-12-20T04:19:00.003+01:00

Se acaba el año. Me voy a Barcelona sin muchas motivaciones. No parece que me esperan unas fiestas de paz y armonía. A mi regreso en enero tengo exámenes y el último periodo sentimental por el que pasé fue bastante turbulento e intenso.

Me humillé y me decepcioné, pero también me sentí vivo y muy motivado para escribir. Leí poesía, algo que hago a conciencia una vez cada año bisiesto. Perdí pero gané.
No sólo en experiencias sino también en personas. Hubo quienes jugaron un papel determinante este otoño de 2007. Me gusta recordar las estaciones de cada año como punto de referencia del mapa de mi estado anímico y emocional. De ahí la necesidad de anotar la música que escuchaba, los libros que pasaron por mi velador, las películas que vi, las personas que frecuenté.

Hoy tuve una conversación de esas gratificantes, de esas que hacen que no quieres que el tiempo pase y que cuando te das cuenta son las 3h37 horas de la madrugada y mañana tienes clases pero te da igual porque tienes tanto que oír y decir. Y luego te sientes inspirado y quieres escribirlo pero no suena tan bien como su voz femenina y dices: mejor lo dejo para otro día (que nunca vendrá).

Me he fumado demasiados tabacos, he bebido café en exceso y he dormido tan poco que lo que diga ya no es fiable. Pensé en escribir para mi blog algo más que este conjunto de letras, palabras y oraciones con puntuación deficiente. Mis intenciones eran saludar a los lectores que visitan esté inhóspito callejón y desearles de corazón cosas buenas. Hubiese querido ser más elocuente e imaginativo pero en este acto no busco la estética ni el contenido sinola espontaneidad de las ideas sueltas. Ni siquiera voy a revisar lo que he escrito, sale directo del horno para ustedes. Dos poemas y una pequeña selección de canciones.

Feliz Navidad y Año Nuevo!

Anna Ajmátova, El Canto y La Ceniza: Antología Poética. Ed. Galaxia Gutemberg.

Página 131. Del libro de poemas, Escaramujo en Flor:

DE UN CUADERNO QUEMADO

En vez de venturosos deseos para las fiestas

ese viento árido y cruel

te llevará sólo olor de podredumbre,

un regusto de humo y poemas

escritos por mi mano.

(24 de Diciembre de 1961, Moscú)

Roberto Bolaño, Los Perros Románticos. Editorial Acantilado.

Página 13.

LOS PERROS ROMÁNTICOS

En aquel tiempo yo tenía veinte años

y estaba loco.

Había perdido un país

pero había ganado un sueño.

Y si tenía ese sueño

lo demás no importaba.

Ni trabajar ni rezar

ni estudiar en la madrugada

junto a los perros románticos.

Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.

Una habitación de madera,

en penumbras,

en uno de los pulmones del trópico.

Y a veces me volvía dentro de mí

y visitaba el sueño: estatua eternizada

en pensamientos líquidos,

un gusano blanco retorciéndose

en el amor.

Un amor desbocado.

Un sueño dentro de otro sueño.

Y la pesadilla me decía: crecerás.

Dejarás atrás las imágenes de dolor y del laberinto

y olvidarás.

Pero en aquél tiempo crecer hubiera sido un crimen.

Estoy aquí, dije, con los perros románticos

y aquí me voy a quedar.

December Playlist:

The Arcade Fire – Rebellion (lies)

Band of Horses - No One's Gonna Love You

James – Getting away with it (all messed up)

Oasis – Stand by me

Kaiser Chiefs – Ruby

Nirvana – In Bloom

The Ramones – I want to be sedated

The Ramones - 53rd & 3^rd

Babyshambles – Fuck Forever

The Stone Roses – I am the resurrection

R.E.M. - E-Bow The Letter

Radiohead – 15 step

Radiohead – Reckoner

Y mucho DJ Shadow

El último libro que compré

2007-12-20T03:00:00.001+01:00

No, Papá Noel no me trajo carbon. Me trajo este ensayo publicado en Anagrama que voy a empezar a leer apenas llegue a mi cama. Copio la info de la página de la editorial.

La ceremonia del porno

Barba, Andrés; Montes, Javier

Se suele pensar en el porno como el más rudimentario de los géneros de ficción para el más rudimentario de los consumidores. Y sin embargo el porno es muy exigente con su usuario. Si ver porno es fácil, verse viendo porno es mucho más complicado. Es una de las muchas dificultades del hablar de porno: la de reconocerse sujeto susceptible a lo porno; más aún, sujeto que busca activamente lo porno; y todavía más, sujeto que se reconoce a sí mismo mientras ve porno. Sólo si se es capaz de realizar ese triple esfuerzo puede resultar interesante tratar el asunto. De Sade a Santa Teresa, de Bataille a Barthes, de Madonna a Martin Amis, pasan por este ensayo quienes han hablado sobre el asunto a lo largo de su Historia. Pornófilos y pornófobos se han enfrentado en guerras sin cuartel que quizá llegan ahora a una tregua indefinida: del porno en red a la webcam, el antiguo consumidor se está convirtiendo en productor y en sujeto porno. Y el consumo masivo de pornografía en países y sociedades oficialmente represores nos dice que quizá estemos llegando a una nueva fase en las relaciones privadas y colectivas con lo pornográfico. Ganador XXXV Premio Anagrama de Ensayo.

No todo son palabras

2007-12-13T23:06:00.001+01:00

Robert Smith y Siouxie.
No se el año ni el autor de la foto, pero así de ingrato es Internet.

LOST INTEGRITY IF FOUND PLEASE RETURN TO:

2007-11-23T08:54:00.001+01:00

gabocrespo@hotmail.com

Reflexión del día

2007-11-22T17:52:00.001+01:00

Hoy mientras limpiaba minuciosamente las cavidades más recónditas del baño recibí una iluminación (quisiera creer que fue como las que recibió Rimbaud en Harar). Utilizaba para la limpieza un cepillo de dientes rosado que dejó alguna antigua novia. Elegir dicho utensilio no fue un acto razonado ni mucho menos de venganza, fue una acción intuitiva y puramente práctica para llegar a los sitios difíciles de acceder. Fue precisamente a partir de esa actividad tan insignificante y tan corriente que llegué a reflexionar sobre el amor y sus vicisitudes.

Hace pocas noches estuve buscando palabras en el diccionario de la Real Academia Española, de entre las cuales recuerdo una con especial emoción: la definición de amor.

El exceso de café y las pastillas para la gripe pueden tener efectos inadvertidos en el ser humano, y pues, la noche del diccionario yo sufrí uno. Síntoma: quedar especialmente conmovido con lo que había leído. Copiar en el cuaderno negro las acepciones de amor y luego con las pupilas super dilatadas permanecer contemplando encandilado el foco de la luz de velador como si fuese una polilla. Fundirse en el entorno de la habitación y perder la conciencia del tiempo o el espacio para poder ser otro y empezar a contemplarse como un espectador de mi mismo.

Pero volvamos a hoy y la limpieza del baño y la pornografía emocional. En efecto, mi herramienta fue útil y no sólo para remover la suciedad oculta sino también para aclararme algunos asuntos. Por ejemplo, que los recuerdos, como los cepillos de dientes abandonados tienen una finalidad. O, que las relaciones de pareja (casi) siempre fracasadas también pueden aportar algo positivo a parte del sufrimiento correspondiente, material de limpieza gratuito.

A modo de conclusión me gustaría añadir, si los académicos y eruditos de la lengua hispánica me lo permiten una definición propia de la palabra amor, la número siete que expongo aquí abajo.

amor.

(Del lat. amor, -ōris).

1. m. Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser.

2. m. Sentimiento hacia otra persona que naturalmente nos atrae y que, procurando reciprocidad en el deseo de unión, nos completa, alegra y da energía para convivir, comunicarnos y crear.

3. m. Sentimiento de afecto, inclinación y entrega a alguien o algo.

4. m. Tendencia a la unión sexual.

5. m. Blandura, suavidad. Cuidar el jardín con amor

6. m. Persona amada. U. t. en pl. con el mismo significado que en sing. Para llevarle un don a sus amores

7. m. “guantes de latex”

Día Nacional del Idiota

2007-10-12T09:04:00.001+02:00

6h40am, me despierto inquieto. Tengo las manos secas y las articulaciones de los dedos tensionados. Pienso durante un rato. Repaso el día anterior; la conversación con mi hermana, el trabajo, lo que cené y escucho los cantos de los borrachos al amanecer. Mi mente está en blanco pero no puedo volver a dormir. Bebo agua y espero.

Puesto que tengo que realizar mi renovación de permiso de estudios, un trámite tedioso y de largas colas y esperas decido aprovechar la situación e ir a la policía de extranjería para cumplir con mis obligaciones civiles.

Estoy contento por mi iniciativa y me siento orgulloso de no dilatar más en el tiempo la tramitación de mi nueva documentación de modo que me levanto de la cama. Enciendo el ordenador para leer el periódico, mojo unas galletas en leche y procedo a vestirme. Reviso minuciosamente que todos mis papeles estén en regla que no falte ningún requisito y los meto en la carpeta. Me pongo desodorante, me visto abrigado porque afuera todavía está oscuro y hace frío, llevo chaleco de plumas y bufanda y los pelos bien revueltos. Traigo conmigo un libro de Stefan Zweig (aunque debí llevar a Dostoyevski) y el Ipod como recursos en caso de aburrimiento.

La calle está vacía. Pululan por la Gran Vía algunos borrachos de miradas vidriosas. Me rebasa a toda velocidad un trotador matutino que lleva pantalones de lycra y una voluntad de hierro. Percibo el olor a fritura, cebolla y carne de algún local de hamburguesas; me causa repulsión. Sigo con andar seguro hasta la comisaría donde me sorprendo al no encontrar enormes filas de extranjeros cabisbajos y mediodormidos. Dentro de mi ya se que me equivocado pero insisto ante la única ventanilla con la luz prendida con esperanza de que todavía es muy temprano y que pronto me van a dar turno.

El policía con bigote está leyendo El País y apenas levanta la mirada con desdén. Frunce el ceño ante mis preguntas y me dice: -“muchacho pero no sabías que hoy es feriado?”

Sólo puedo hacer un gesto de sorpresa, cuando de mi interior empiezan a brotar una serie de insultos en silencio. Maldigo a todo cuanto consigo y empiezo mi retorno a casa. El cielo en la calle va cambiando de tonalidad. Las estrellas brillan más que nunca. La madrugada descubre una combinación imposible de tonalidades de luz con un sol que todavía no alumbra.

Me repito tantas veces lo idiota que soy hasta que el sonido de las llaves penetrando la cerradura me indica que ya he llegado a casa. Va a ser imposible conciliar el sueño y me preocupo anticipadamente de lo cansado que va a ser mi día habiendo dormido apenas 5horas. No se si ver una película o leer algo de mi velador acostado en la cama. Me siento en el sofá con las luces apagadas, en la sala interrumpen el silencio los sonidos de la refrigeradora, las manijas del reloj de pared, algún ave urbana y los aleatorios gemidos de mi vecina canaria (que si no fuera por el ritmo al que vibran los resortes de su colchón pensaría que la están matando).

Es entonces que decido escribir mi historia y designar este feriado oficial en mi honor como el Día Nacional del Idiota.

Coktail

2007-10-11T19:04:00.002+02:00

En una copa redonda esparcir con un atomizador hasta cubrir todos sus interiores de Blue Curacao, esto sirve de potenciador de sabor. Añadir tres cubos de hielo. Un chorrito pequeño de zumo de limón. La medida a gusto de Gin (Bombay o London, son mis favoritos) y mezclar con el agua tónica. Recortar la cáscara de un limón en una tira y frotarla contra los bordes de la copa y luego retorcerla hasta que libere sus aceites esenciales y aporte su delicioso perfume a la bebida.

Salud!

Noticias Curiosas (extraido de El País)

2007-10-05T14:24:00.002+02:00

'La bomba gay', premiada con el Anti Nobel de la Paz

El laboratorio ganador propuso fabricar un misil que provocara la homosexualidad en el enemigo para minar la disciplina de las tropas

EFE - Washington - 05/10/2007

La revista humorística de ciencia Annals of Improbable Research (AIR) (Anales de la investigación improbable) premia todos los años los experimentos más rocambolescos. Son los Anti Nobel, una parodia de los prestigiosos galardones. Esta edición, el Ig Nobel de la Paz ha recaído en el proyecto de un laboratorio estadounidense para crear una bomba que provocara la homosexualidad en el enemigo, sembrando el caos en las filas contrarias. Tres españoles están entre los honrados, con el premio de Lingüística. Juan Manuel Toro, Josep Trobalon y Nuria Sebastián Gallés, de la Universidad de Barcelona, demostraron que las ratas no distinguen entre el japonés y el holandés, hablados al revés.

El galardón de Aviación se lo llevaron los argentinos Patrici Agostino, Santiago Plano y Diago Golombek, por descubrir que la Viagra ayuda a los hámsters a recuperse del desfase horario que provoca volar.

El de Medicina fue concedido al británico Brian Witcombe y el estadounidense Dan Meyer, por un análisis de los efectos secundarios de introducirse espadas por la garganta. Llegaron a la conclusión de que la práctica ocasiona irritaciones. Como prueba, presentaron el caso de un hombre que se hizo daño en el esófago y al que se le inflamó la membrana protectora de los pulmones "cuando le distrajo un papagayo que tenía en el hombro y que se estaba portando mal".

El japonés Mayu Yamamoto ganó el premio de Química por su método para extraer esencia de vainilla de los excrementos de la vaca.

Por su parte, L. Mahadevan, de la Universidad de Harvard, y Enrique Cerda Villablanca, de la Universidad de Santiago, en Chile, fueron reconocidos en "física" por su estudio sobre cómo se arrugan las sábanas.

En Economía, ganó el taiwanés Kuo Cheng Hsieh, que patentó un dispositivo que lanza una red para capturar a atracadores de bancos.

La holandesa Johanna van Bronswijk obtuvo el premio de Biología por realizar un censo de los ácaros, arañas, crustáceos, bacterias, algas, helechos y hongos que residen en las camas de los seres humanos.

Y en Nutrición, ganó Brian Wansink, de la Universidad de Cornell, por estudiar el apetito de las personas, al darles un plato de sopa sin fondo en el que nunca se acababa su contenido.

En el pasado, la revista ha reconocido inventos como una máquina centrifugadora para dar a luz que da vueltas a las parturientas a alta velocidad, así como un estudio sobre por qué a los pájaros carpinteros no les duele la cabeza.

Zombies II

2007-09-22T17:20:00.001+02:00

He soñado recurrentemente con zombies en estas últimas noches, será porque me acabo de ver toda la zaga de George A. Romero (Night of the living dead, Day of the dead, Dawn of the dead) o porque me veo en TV Links cualquier película que trate sobre el genero muertos vivientes. Puedo atribuir también esta renovada fiebre zombie, a que recientemente leí en la última publicación que acaba de hacer Anagrama de los escritos inéditos de Bolaño un cuento llamado “El Hijo del Coronel”. El cuento forma parte del compendio de escritos extraídos del ordenador de Roberto Bolaño. Los editores, sedientos de más realvisceralismo hurgaron en su disco duro hasta dar con estos textos inéditos, que componen esta obra póstuma, “El Secreto del Mal”, 2007. También llegó a las salas de cine "Planet Terror" y "28 semanas después" dos películas que hacen culto al género zombie.

Ayer le explicaba a mi hermana porque me gustan tanto las películas de zombies. Ella me decía que no es buen cine por ningún ángulo que se le vea. Pero yo fiel a mis gustos, respondía que mientras peor era el argumento de la película, más disfrutaba viéndola, mientras más kitch u ochentena era la puesta en escena, mayor era mi disfrute. La estética de las series B y el gore irrisorio donde se salpican toneladas de ketchup tiene su peculiar atractivo. No falta nunca una escena en que revelen gratuitamente un par de tetas o que el giro inesperado (que es de esperarse) resulte en que los todavía vivos sean victimas de su propia estupidez o codicia. Al final siempre mueren los buenos y eso me encanta.

Hay cinéfilos superdotados que aseguran en sus reseñas encontrar dentro del genero zombie criticas al capitalismo acorde a una noción marxista. Aduciendo que los engendros resucitados regresan del mas allá para poblar malls, cines, peluquerías (pocos van a las bibliotecas o los laboratorios de astrofísica) tal y como lo hacían en vida. Una vida típicamente americana.

Pero lo que más me atrae a este género es la sensación de ansiedad que produce la persecución lenta, en la que los personajes llegan a verse asediados y arrinconados por decenas de cuerpos descompuestos, de movimientos torpes y hambrientos de carne humana. Los astutos, al sobrevivir y luchar por la vida, sólo extienden el suplicio en una larga agonía. Lo ideal sería buscarse una isla y huir, algo, digamos, como el "Blue Lagoon" y procrear con Brooke Shields un batallon de vástagos iniciados en el arte de la guerrilla que protejan nuestro paraíso terrenal destruyendo con violencia punk a todo quien se acerque a mi isla. También podrían preparenos a Brooke y a mi piña coladas y costillas de jabalí en salsa de arandanos salvajes.

Sobre este tema ver también la publicación "Zombie" de Enero de 2006.

Bullsh*t

2007-09-18T11:45:00.001+02:00

Hello have a good day, I am not sure where to begin,it is first time I try to use internet to meet the man but the thing is,that I will work abroad I can choice USA,Canada or Europe and I would like to meet the man to share free evenings and be my guide. My friends helped me to send a few letters to different address and I do hope that I am lucky to meet good and kind man.you should know that now I live in Russia and my goal is to leave this country because it is impossible to live here for young pretty woman.they tell I look well enough,I am blonde with blue eyes,I am natural blonde.I will send a few photos if you reply. if you don't have wife nor girlfriend ,maybe we could try to meet? I am free I have not children .and I have not boyfriend here. I am 25 years old ,please reply to my mail- See you soon ,with great hope.

"

Me pregunto quién es el desesperado e inepto que cae preso de estos engaños. Me han ofrecido sexo, viagra, xanax, valium y mil veces la posibilidad de hacerme millonario por tan solo responder a este tipo de e-mails. Las ratas que se dedican a esto generan muchisimo dinero haciendo circular cadenas con historias tristes o cachondas para conseguir direcciones de correos electrónicos a las que clavarles publicidad posteriormente. En la vida nada es gratis, mucho menos lo que te ofrecen por internet.
Últimamente me está decepcionando mucho lo que ocurre en internet. Voy a citar 3 cosas que me joden:

1.- Los de Google (monopolio en internet, el 87% de todas las búsquedas mundiales en internet se procesan a través de este gigante) crean bases de datos clasificando las preferencias de consumo según las visitas que uno haya hecho en google. Se archiva la información personal y se personaliza la publicidad. Este tipo de practicas son ilegales, atentan contra la intimidad y la privacidad, además de ser una intromisión muy molesta en la vida privada. Me siento como un monigote, como un títere o un especímen de estudio en un laboratorio cientifico de publicistas.

2.- Qué decir de mi cuenta de hotmail en la que surge a un costado la publicidad parpadeante de una pomada antimicotica para los problemas de hongos en las uñas de los pies. Mientras trato de escribir concentrado, inspirando mis ideas en la atmosfera a mi alrededor, tengo que tolerar esa pantalla incandescente y parpadeante en la que muestran una uña semi descompuesta a la que ataca una animación de un monstruito que se mete entre la uña y la piel. Gracias Bill Gates pero paso de usar tu pu..to Microsoft y me abrí una cuenta en Gmail. Ahí no me acosa la publicidad a colores pero alrededor de la hoja de procesador de textos me surgen links a propagandas relacionadas a los temas relativos a los e-mails. Me explico, si en un correo que recibo o mando hay por ejemplo la palabra reloj, aparecen vínculos a paginas de venta de relojes, lo mismo si pongo Hong Kong, aparecen paginas de viajes u hoteles en Hong Kong. Puede ser útil cuando uno lo pide, cuando uno accede a que te infesten la cabeza de productos para comprar pero es muy cabreante cuando quieres llevar tu vida y te tropiezas con obstáculos publicitarios en tu camino. Literalmente he tenido que desviar el camino que siempre tomaba a casa porque en la calle que suelo transitar había nisequé feria en la que la mitad de la gente de la calle estaba disfrazada con trajes de lycra fosforescente y llevando pancartas que ofrecían alguna cosa innecesaria.

3.- Me enteré recién por la prensa que la tan estimada y apreciada Wikipedia, la enciclppedia interactiva de proporciones inmesurables y que constantemente se actualiza ha sido victima de los intereses de grandes conglomerados. Digase la CIA o el Vaticano, que casi vienen a ser lo mismo. Usando ambos ejemplos, se pudo descubrir gracias a que se almacenaron los IP address de las personas que alteraban el contenido de las entradas y artículos. Por ejemplo la CIA había introducido información erronea y burlas en la página del presidente de Irán. Las mismas prácticas utilizó el Vaticano para modificar la biografía del lider del Sinn Fein. En fin, por eso y por muchas cosas más hay que ir a los blogs donde abunda la información/opinión onírica, pseudo-literaria o ficticia, da igual, pero son fuentes puras, no contaminadas por intereses ajenos. Me rehúso a poner publicidad en este lugar, prefiero que no me lea nadie mas que mi primo a abrirles un espacio a los publicistas para vender en mi pagina.

TIME IS RUNNING OUT

2007-09-08T02:37:00.002+02:00

TIME IS RUNNING OUT

El tiempo corre afuera dice la traducción. Afuera de un tanque de gasolina o un envase tuperware con Corn Flakes viejos y secos. Se acaba, no hay quien lo detenga, porque va corriendo, el tiempo.
“Pensar es lo mas importante”. Soy absolutista y suelo usar mucho las palabras siempre y nunca. Bucear en el abstracto y pensar. Los pragmáticos dicen actuar, plasmar, yo prefiero creer, soñar, pensar y volar, no porque sea más fácil, nada de eso, de hecho creo que pensar lo hace todo más complicado pero tiene sus retribuciones. Por nombrar una de entre las tantas: 1. Apartarse del vulgo, levantar la mirada cuando alguien mira tus zapatos o la TV.

Variables.
El futuro transcurre a ritmo acelerado, time is running out dice una mujer en una película de cuerpos esculturales y nada mas, ella no dice nada mas.
Me preguntaron hoy -qué te pasa? cuando con la mirada perdida me tocaba el mentón. (-manías, tics, … llámalo como quieras gilipollas subnormal!)
Eso pensé en mi cabeza pero respondí sin apuro algo mas convencional: -No se.
Creo que es lo mas inteligente que he dicho en horas.
El tiempo corre en una pista de atletismo, lo veo pasar, me va sacando ventaja.
Posibilidades y decisiones también son palabras o un conjunto de letras escritas en el procesador de textos. Pueden ser también efectos visuales o producto de nuestro aprendizaje lingüístico, representaciones sin significados o significantes. Anclas en el tiempo. Posibilidades y decisiones lumpen proletario. El tren pasa. Sólo una vez, dicen los pesimistas.

En E-Bay subastan una capa de felpa que perteneció a Baudelaire. Participa en la puja (Time is running mothafucker) un rapero gangsta con tarjeta de crédito robada a fuerza de Glock 9mm parabellum.

Mente. Miente.
Aquí me dicen que le baje el volumen, “bájale un poquito” que es lo mismo que “baja el puto volumen” pero sin cojones. Corre corre, que te queda poco tiempo.

Me largo a dormir.

Dance to the underground (vouguing)

2007-08-18T16:14:00.002+02:00

Crítica Literaria

2007-08-06T16:11:00.001+02:00

2666. Roberto Bolaño (Anagrama). El artefacto supremo de la narrativa iberoamericana de los últimos treinta años. Una muestra de literatura centrífuga que apunta al vértigo y las soluciones imposibles, propios de un mundo resbaloso, imperfecto, atroz. El caso del escritor que cambió su vida por una novela magistral que recurre a la tragedia y la belleza como armas contra la barbarie cotidiana.

2666. Roberto Bolaño (Anagrama). Un testamento. Arbitrario y respetable como todo testamento. Novela-hidra de cabezas seductoras y otras aborrecibles. Bien o mal, ya nadie escribirá como él. El libro es su cuerpo y su sangre. Comed y bebed todos de él.

2666. Roberto Bolaño (Anagrama). Asombroso alarde de audacia y de poderío narrativo, 2666 mezcla moldes y esencias de la mejor narrativa europea y americana para proponerse como una nueva y revolucionaria modalidad de novela total, que combina rasgos de relato detectivesco y de poema épico, de novela de artista y de novela filosófica, de fantaciencia y de reportaje periodístico, para ofrecer, entreverado a una frondosa meditación sobre el mal y sobre la muerte, sobre la literatura y la insignificancia y el olvido, 'un retrato del mundo industrial en el Tercer Mundo, una panorámica de la frontera, un relato policial de primera magnitud'.

2666. Roberto Bolaño (Anagrama). Hay algo monumental, quizá aun monstruoso, en esta novela póstuma de Bolaño: son cinco novelas en una y es también un ensayo sobre los límites de la novela. Un comentario obsesivo sobre la posibilidad de la literatura para librar los grandes combates. Un tratado sobre la larga duración y la resistencia -del escritor, del lector, de la escritura- en ese tiempo eterno en el que suceden todas las historias. Recibida con elogios casi unánimes, hubo sin embargo quien dijo que se trataba de un "deslumbrante naufragio". Mil doscientas páginas escritas con correspondiente desmesura: uno de los libros del año. (diario El Clarín)

Gabriel: Este verano tuvo prioridad en mi lista de lecturas, 2666 de Roberto Bolaño. Quisiera ser tan elocuente como aquellos críticos a los que cito y para ser sincero me sentía bastante motivado antes de empezar a escribir este artículo pero me faltan los adjetivos y el verbo para hablar de esta obra. Me falta capacidad de abstracción y comprensión para abarcar la profundidad de los textos de Bolaño. Me falta objetividad para referirme a alguien a quien tanto admiro y sobretodo quiero. Esta obra le quito la vida a Roberto Bolaño o R. B. le entregó (conciente y voluntariamente) su vida a este proyecto suicida, lo que vendría a ser lo mismo, pero no es igual.

Me consuela saber que nuestros hijos y los hijos de los hijos lo leerán como nosotros leímos a Borges, a Kafka y a Rimbaud y tendrán la suerte de asistir a cursos y conferencias, dictadas por prestigiosos filólogos de universidades latinoamericanas y europeas (para estudiar a cabalidad sus entre paréntesis).

Texto remota y curiosamente encontrado

2007-08-06T15:02:00.001+02:00

Caminando por una de las bibliotecas que suelo visitar en busca de un puesto donde estudiar me vi disuadido de mis loables intenciones, en parte por mi habitual tendencia a distraerme con cualquier elemento aledaño y también, sin restarle méritos, atraído por el llamativo título del libro que encontré en una de las estanterías. Ojeé las páginas aleatoreamente, era una lectura espesa que requería continuidad entre párrafo y párrafo, algo que desde luego no hice en los 15 minutos que le dedique al texto. El autor era un catalán, filosofo o sociólogo, o ambas cosas, pero los nombres o los títulos académicos ahora no vienen al caso. Me centro en el texto, un pequeño fragmento que me incentivó a quitar un post-it y copiarlo. Lee así: "Aun sabiendo que todo perece, debemos construir en granito nuestras moradas de una noche".

Al llegar a mi departamento puse música, me parece que sonaba Interpol, empecé a cocinar y cuando me disponía a darle un bocado a mi ensalada recordé el post-it. Lo busqué entre mis cosas, revolví en mochila los bolígrafos, los cuadernos y las hojas sueltas hasta que di con el papelito amarillo. Releí la frase y luego la pegué sobre un afiche que compré en Viena hace un par de meses en el museo de la Secessión. El afiche es curioso, carece por completo de cualquier tipo de encanto, y recuerdo que fue ése precisamente el motivo por el que lo adquirí. La estética de lo incidental, de lo no artístico, de la nada y del todo (talvez). En realidad es una fotografía de un local, quizás, una galería de arte que tiene escritos en la vitrina de un edificio opaco un título escrito en tipografía times new roman blanca y unos números de teléfono. Arriba del todo hay un cartel que no está perfectamente encuadrado en la foto pero del que se puede deducir la palabra SECESSION. Igualmente mal encuadrada se encuentra una motoneta roja, aparcada cerca de la puerta desde donde cuelga un cartel con los horarios y un pequeño buzón.

Me pregunto porqué me interesa escribir sobre este asunto casi trivial. Quizás lo efímero del pensamiento, y la vida, se refleja en esta frase y por ello amerita una pequeña reflexión. Un diminuto, insignificante o relativamente inexistente espacio en la inconmensurable web.

*si hacen click en la foto se agranda y se pueden apreciar los detalles así como reflejo incidental freudianamente motivado por mi admiración hacia David Lynch.

Himno de mi adolescencia

2007-06-10T12:20:00.002+02:00

The Beastie Boys - (You Gotta ) Fight For Your Right to party!

Uno de los más grandes grupos de los 90´s. The Beastie Boys son parte de mi formación como individuo del S. XXI y como fanático de la música. Por ello, ahora que las new waves surgen a gran velocidad hago un tributo a este gran éxito que bailamos tan chulitos en las fiestas con nuestras camisetas fosforescentes y los lentes oscuros de las wayfarer's. Para los que escuchamos en nuestros walkman esta canción cuando salíamos a dar un paseo, un saludo grande.

Emocionadismo estoy de saber que Beastie Boys pronto visitarán el Sonar en BCN, así como los Smashing Pumpkins la próxima semana en Madrid. Su une Soda Stereo y Rage Against the Machine. Que más podría pedir? Un último concierto de Nirvana!

Conversaciones Triviales

2007-06-10T01:35:00.001+02:00

Sabado 2am. Resaca de la noche anterior. Ansiedad que se manifiesta en hambre voraz e inquietudes variadas y carentes de coherencia. E-mails perdidos que vienen y van de inbox en inbox y sobretodo abundantes conversaciones triviales en el msn.

A continuación copio sin alterar mas que el nombre de mi amiga este interesante dialogo cibernético. Para su disfrute:

Gabriel dice:

cuando te veo maaarivix

Gabriel dice:

ya eres solo como una fantasia

Gabriel dice:

como 5 años q ni te veo

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

no seeee! estoy en california vivieno y no se cuando vaya a quito!

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

yo se hace tanto de verdad q como desde el cole q no nos vemos

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

freaky!

Gabriel dice:

freaky

Gabriel dice:

total

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

siii

Gabriel dice:

yo sigo en España

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

y q tal todo?

Gabriel dice:

bien

Gabriel dice:

bien

Gabriel dice:

todo bien

Gabriel dice:

ahi metiendo fotos en mi facebook y viéndome el final de unas películas de zombies.

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

cooL!

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

ya mismo me hago yo un facebook tambien!

Gabriel dice:

si esta q te hagas uno

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

q recibo invitations ni se q!

Gabriel dice:

asi dejas ver tus dotes

Gabriel dice:

y a q t dedicas?

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

sii

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

bueno estuve en rehab en malibu x 3 meses

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

ahora estoy en un sober living house q es una casa dnd viven chicas d rehab

Gabriel dice:

rehab en mailbu

Gabriel dice:

eso siena a telenovela

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

siiiii! con las estrellas estuve

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

vi a tantas no sabesd

Gabriel dice:

y rehab de q ve?

Gabriel dice:

cuanto pagaste?

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

mi papa esta tan mal en platas ahorita

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

costo 130 mil todo

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

incluyendo el sitio dnd stoy ahora'

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

pobrecito,,, pero ya estoy bien y curada

Gabriel dice:

yo te daba correazos y te ponia las cosas claras

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

siii yose

Gabriel dice:

y q vas a ahcer de tu vida?

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

ahorita estoy en la uni

Gabriel dice:

rehab de q hiciste?

Gabriel dice:

q estudias?

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

y me voy a quedar aca en este sober living x 3 meses

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

no he decidido un major todavia, pero estoy cojiendo summer classes

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

algo para empezar y igualarme poco a poco

Gabriel dice:

pero q quieres estudiar?

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

interior design

Gabriel dice:

jee

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

pero no se

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

quiero ser actriz

Gabriel dice:

bien

Gabriel dice:

eso me gusta!

Gabriel dice:

yo tambien quiero actuar

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

pero es dificil... tengo un contactaso aca el hijo del duenio d un production company

Gabriel dice:

estos dias me he ido mucho al teatro

Gabriel dice:

he visto cosas buenisimas, he quedado impresionado

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

me puede meter en auditions y toda la vaina

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

nserioo!

Gabriel dice:

yes in deed

marivi... california love! SPREAD LOVE THE MOFUCKIN CALI WAY! dice:

cool!

Tipos Interesantes

2007-05-22T22:37:00.002+02:00

Quisiera conocer a gente como Phil Spector y no estar rodeado de tarados, Coca-colas light, descafeineados, fat-free, dormilones.

He tomado el contenido de Wikipedia.

Phil Spector

De Wikipedia, la enciclopedia libre

Phil Spector (Harvey Philip Spector, 26 de diciembre de 1940): músico y productor estadounidense, conocido sobre todo por su técnica de orquestación, el "muro de sonido" (wall of sound), consistente en grabar múltiples pistas de acompañamiento, superponiéndolas hasta crear un sonido compacto y algo apabullante. La técnica de Spector ha tenido una gran influencia sobre otros músicos que han experimentado con el estudio como instrumento musical, como los Beatles (que lo llamaron para hacerse cargo de las grabaciones de Let It Be) o Brian Wilson.

Spector comenzó su carrera musical como guitarrista y compositor del grupo The Teddy Bears, que en 1958 obtuvo un gran éxito con la canción To know him is to love him. Spector tomó el título del epitafio de su padre, muerto por suicidio en 1949.

Spector saltó pronto de la interpretación a la producción musical, especializándose en grupos femeninos como The Crystals y The Ronettes. Sus producciones de esta época tienen un sonido muy característico, fruto de la técnica del "muro de sonido".

A mediados de los 60, produce dos sencillos especialmente ambiciosos: You've Lost that Lovin' Feelin (1964), de los Righteous Brothers, y River Deep, Mountain High, de Ike y Tina Turner (1966). Tras ellos se retira durante algunos años del negocio discográfico, al que regresa (no sin polémica) cuando John Lennon le encarga en 1970 dar forma publicable a las grabaciones del proyecto Let it be. Spector modifica el sonido de varias canciones, enriqueciendo el acompañamiento con múltiples pistas de instrumentos y coros. Paul McCartney queda especialmente descontento con The Long and Winding Road, balada de piano, a la que Spector añade toda una orquesta. Aunque en adelante incorpora a las versiones en directo parte del arreglo de Spector, aprovecha cualquier ocasión para criticar el tratamiento del disco, y no descansa hasta editar, ya en el 2003, una versión "limpia" de los arreglos de Spector (Let It Be... Naked).

En los años setenta, Spector produce a artistas como John Lennon, George Harrison y los Ramones. Tras esto, abandona casi absolutamente la actividad artística, convirtiéndose en una leyenda viva pero inactiva. En el 2003 vuelve a la actualidad, como presunto asesino de la actriz Lana Clarkson. Spector se declara inocente y afirma que se trata de un suicidio. El juicio de Spector está previsto para el 19 de marzo de 2007.

T. S. Elliot, about Narcisissm

2007-04-01T18:31:00.001+02:00

Half the harm that is done in this world is due to people who want to feel important. They don’t mean to do harm, but the harm does not interest them. Or they do not see it, or they justify it because they are absorbed in the endless struggle to think well of themselves.

2007-03-13T00:55:00.001+01:00

On the Road

4am. Vaciamos el minibar de la habitación 227.

Dormimos y despertamos, dormimos y despertamos.

La tv emana una luz intermitente

a la que hace coro el ducto de ventilación.

Imagino las paredes de terciopelo azul

pero me interrumpe un cuadro (el único)

que no transmite nada y en el marco

lleva un número serial.

Hay que irse.

Caminamos cerca del río,

cruzamos puentes en ambas direcciones.

Tomamos fotos a la sombra de los árboles

y luego buscamos la tumba de algún famoso,

escritor, de preferencia. Pero no los hay.

Así que nos sentamos sobre una piedra escarbada

a pelar una naranja y nos vamos.

A lo lejos se ve el campo.

Vastos llanos de verdes sembríos,

y la carretera.

Cuando pasan los coches, a lo lejos,

no se escuchan. Sólo el viento

como niños jugando o dando gritos de terror.

No se. No se si vuelvo mejor de lo que me fui.

Noticias Curiosas

2007-03-04T17:14:00.001+01:00

Se me ocurre que podría hacerse un diccionario que use ejemplos que describan cada palabra. Habría que actualizarlo con frequencia para que los ejemplos sean representativos de cada época. Así, por ejemplo, en la Palabra aberración podría incluirse este fragmento de una noticia.

Michael Jackson llega a Japón, para encuentros con admiradores

Tokio, AP

Michael Jackson llegó hoy a Japón, para su segunda visita al país en los años recientes, con el objetivo de ofrecer una exclusiva fiesta donde sus admiradores podrán pasar 30 segundos con el astro del pop, si pagan una cuota de 3 500 dólares.

Extraido del periodico, El Comercio. Ecuador.

Momento Fosilizado

2007-02-10T23:07:00.001+01:00

Mané dice: k vas a hacer hoy de noche Gabriel?

Gabriel dice: no se, creo que voy a ir a deambular por algún hueco oscuro de salamanca.

Mané dice: ten cuidado no te vayas a perder.

Gabriel dice: ya estoy perdido.

Mané dice: no seas tan romántico

Gabriel dice: desde ayer me puse el reloj al revés.

Hora: 23h37

Fecha: Febrero 10, 2007 Sabado

Escuchaba:

Chamaleon - Trentemoller (The Last Resort)

Pensaba:

Quiero una camiseta blanca que lea: HATE en letras rojas

Sentía:

Nada

Otros sites abiertos al momento de chatear:

-Evil Angel (porno)
-Bio de Ian Curtis (lead singer de Joy Division)

-Gmail

Llevaba puesto:

Medias rotas, camiseta negra sin diseño, boxers a cuadros

Libro sobre mi velador:

-El Arte de la Guerra. Sun Tzu

-Please Kill Me: The Oral History of Punk. Legs McNiel

-Los perros románticos. Bolaño

Arte de Schlosser

Lupe

2007-02-09T12:25:00.001+01:00

Fragmento del poema LUPE de Roberto Bolaño en su libro "Los perros románticos". Editorial Acantilado.

"…

Era tan fácil manejar a Lupe y sentirte hombre

Y sentirte desgraciado. Era fácil acompasarla

a tu ritmo y era fácil escucharla referir

las últimas películas de terror que había visto

en el cine Bucareli.

Sus piernas se anudaban en mi cintura

y hundía su cabeza en mi pecho buscando mis pezones

o el latido de mi corazón.

Eso es lo que quiero chuparte, me dijo una noche.

¿Qué Lupe? El corazón."

Libros...

2007-02-06T22:20:00.002+01:00

Introducción: Estaba buscando algo que escribí hace unos días entre mis archivos y encontré éste documento sin título y de fecha reciente. Lo abrí y he aquí un nuevo post. (no encontré el que quería pero encontré otra idea) No es ningún artículo elaborado ni creativo pero sí muy íntimo y me dio ganas de compartirlo con ustedes.

Con motivo de mi regreso a casa decidí empezar con el transporte de algunos de los libros que he ido atesorando estos últimos años. Con la idea de graduarme fijada en mi cabeza, el ir deshaciendome de mis pertenencias es un modo de ir desatando cabos y desvincularme. Observé durante largo rato las pilas de libros que tengo amontonados en mi cuarto. Hice nuevas pilas y establecí una jerarquía entre los libros que viajarían conmigo y los que viajarían en barco cuando llegue el momento. Sin duda los multiples manuales de derecho y códigos de leyes no iban a tener un trato privilegiado. A ellos seguro que no les sentaría mal recibir algo de brisa marina y aerearse un poco, pero tengo muchos otros libros que quiero asegurarme de conservar en las mejores condiciones y depósitarlos en un lugar seguro. Por eso elegí los más pesados, ediciónes grandes de pasta gruesa, caratulas brillantes y de muchos colores. Ejemplares que tenían un valor especial, alguna dedicatoria, flor disecada entre las páginas o anotación al márgen que remitía a mis años en Europa y quíen sábe qué más. El caso es que empaqué casí 25 kilos que milagrosamente cabieron repartidos entre mis maletas.

El día antes de volver a Salamanca me dediqué a buscarles un espacio, no quería dejarlos en una caja, alejarlos del uso de cualquier bien aventurado familiar que quisera echarle un vistazo a mis lecturas. Así encontré una repisa alta y empolvada en el estudio de la casa de mis padres (a la que antes decía mi casa pero que ahora me produce confusión) donde empezé a colocarlos. No eran muchos pero eran los suficientes para tenerme ocupado durnate un rato sobretodo por mi manía de ordenar, catalogar, clasificar. No me decidía si hacerlo por genero, tamaño, editorial o caos aleatorio. Fue ahí cuando hice la lista para acordarme de lo que iba a dejar y poder algún día cuando vuelva (algo todvía muy lejano) construir mi pequeña biblioteca. Algunos otros los quedaron en prestamo, por ejemplo Crimen y Castigo, mi novela favorita, que me siento feliz de haber dejado en manos de mi hermana Lucia.

Ahora que he vuelto me perturban esos espacios vacios en mis estanterías, que quiero ir rellenando poco a poco. No me gusta ver el blanco de las paredes, soy barroco.

LISTA DE LIBROS y DVD´s GABRIEL

1.- Los Detectives Salvajes. Roberto Bolaño

2.- Crimen y Castigo. F. Dostoyevski

3.- Lolita. Vladimir Nabokov

4.- La Noche del Oráculo. Paul Auster

5.- 2666. Roberto Bolaño

6.- Diablo Guardian. Xavier Velasco

7.- Mujeres. Charles Bukowski

8.- Una mujer desnuda. Lola Beccaria

9.- Nocturno de Chile. Roberto Bolaño

10.- Tacarama. Teodoro Crespo

11.- El Inquilino. Xavier Cercas

12.- Estrella Distante. Roberto Bolaño

13.- Ficciones. J.L. Borges

14.- Artificios. J.L. Borges

15.- 1001 Películas. Steve Jay Schneider

16.- 1001 Discos. Robert Dimery

*.- Colección decadas (Getty Images)
17.- 1920´s
18.- 1940´s
19.- 1970´s
20.- 1980´s
21.- 1990´s

22.- Kandinsky. (Taschen delgados)

23.- Toulouse-Lautrec

24.- HR Giger

25.- M.C. Escher

26.- Schiele (Taschen gruesos)

27.- Expresionismo

28.- El Cine Erótico

29.- El Simbolismo ( Taschen Grandes)

30.- Klimt

31.- Dancedelux 1985-2005: 20 años de música electrónica. (revista)

32.- Spike Jonze (dvd)

33.- Michel Gondry (dvd)

34.- Chris Cunningham (dvd)

35.- El Principe. Maquiavelo

36.- El libro de los amores ridículos. Milan Kundera

37.- China. Lonely Planet

38.- Lemonde Diplomatique. Los medios de comunicación en crisis

39.- Lemonde Diplomatique. Las 100 mejores editoriales

40.- El comercio. Testigo del Siglo

41.- El Quijote. Vol I (edición ilustrada)

42.- El Quijote. Vol II

43.- Krichner (Tachen Delgados)

44.- Enciclopedia de Nuestro Tiempo. (regalo Atilio, queda en repisa de Ne)

45.- The Oxford Quotes Dictionary

46.- The Great Photographers (3 dvds)

47.- Rojo y Negro. Stendhal

48.- Dubliners. James Joyce

49.- Opiniones de un Payaso. Henrich Böll

50.- Please Kill Me: The Oral History of Punk - Legs McNeil

51.- Una Temporada en el Infierno. A. Rimbaud

52.- Del Sentimiento Tragico de la vida. M. Unamuno

53.- El Libro del Desasosiego. Fernando Pessoa

I luv Techno!

2007-01-31T14:33:00.001+01:00

Bajé este álbum hace unos 6 meses, mas o menos y lo reventé en el i-pod cada caminata a la facultad, cada salida a comprar pan, cada intensión de salir a trotar. “AT THE CONTROLS” – de las manos mágicas de James Holden. Mi afición por su forma y estética para manipular los decks ya tiene tiempo, el tipo es hábil por no decirle maestro todavía a sus escasos 23 años. [Escuchar “The Sky Was Pink” - Holden (mix de Nathan Fake]

Hoy, día de esos de cama e Internet, presto mis respetos a este dj que está revolucionando las cabezas de sus jóvenes seguidores con los sonidos marcianos/ industriales que proyecta directamente al cerebelo o la vulva raquídea (corríjanme los médicos o todologos por mi mal utilización del termino pero lo pongo porque me gusta como suena).

A los que los críticos de esté género o a los que no la entienden, les recomiendo probar algo de lo NUEVO, creación reciente a manos de un artista que en éste disco refleja a mi modo de ver nuestro tiempo en abstracto. El techno ya no es un fenómeno marginal, hoy por hoy supone una gran movimiento sobretodo en las generaciones de los 90´s.

Cuando discuto con los totalitaristas rockeros, les trato de explicar como la música electrónica es el resultado de una fusión del hombre con la máquina, del caos post-moderno, del futuro. El ritmo progresivo lo es todo, nadie quiere pensar, ya se lo dijo Nietzsche a Wagner: “lo apolíneo y lo dionisiaco no van juntos, brother”.

Música egoísta, para voltear los ojos y sudar bailando ante las directrices de un sujeto, erguido ante un podio, aplastando botones de colores y manipulando a las masas que excitadas con los beats y los rayos láser, pantallas de plasma que proyectan imágenes a nanosegundos y muchos caramelos en los bolsillos, sienten que cada noche puede ser la última y están dispuestos ha bailársela hasta el último aliento. Una vez más citando a Nietzsche, “…bailar para olvidar…”

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